martes, 20 de diciembre de 2011

Somos




Los unos para los otros somos:

venganza
remedio
esperanza
espejo
vagina
foto
amor
cerebro
alegría
dinero
ilusión
basura
poesía
poder
salvación
ternura
temple
hijos
regalo
odio
máscara
belleza
admiración
labios
amistad
magia
problema
descubrimiento
cielo
brujería
remiendo
horror
sorpresa
luz
excepción
apoyo
pene
bondad
simulación
milagro
metáfora

¿o ustedes creían que para los demás eramos simplemente personas?

lunes, 19 de diciembre de 2011

Gertrudis y la Navidad


a PV

Gertrudis chapotea entre los estands; tiene 76 años y calza 41; está un poco mareada, es gorda y también se maquilla mucho; sabe que no es hermosa pero eso ya no la inquieta, total nunca lo fue y la vejez vino a darle un toque de dulzura a su fealdad. Está buscando regalos para los nietos. Ha vivido muchas navidades y ya no se ilusiona con ellas, sabe de los empeños del mundo por hacernos creer que la felicidad está en las celebraciones, pero está decidida a inculcarle a los pequeños las tradiciones para que nunca se sientan solos a pesar del vacío. A lo lejos, en el barullo, ve a una muchacha que vende zapatos. La ve sola, cabeza en alto, abstraída. Se aproxima y escoge un par de sandalias y decide probárselas sólo para que ella tenga algo que hacer, para darle un premio a tanta dignidad; está decidida a comprar y a dibujar sonrisas.

—Calzo 41, hija, en este país de enanos es muy difícil conseguir mi número.

—Ay señora, sí. Nunca me llegan zapatos tan grandes, pero podemos probar con los 40, ¿le parece?

Gertrudis sonríe, se sienta y deja que le traigan todos los zapatos que existan, se los va probando despacio mientras se observa los pies ancianos y busca los ojos de la muchacha, la piedad en ella, está divertida.

—¿Cómo te llamas?

—Patrizia

—Qué lindo nombre, así con z, tz, se pronuncia tz, yo un tiempo tuve clases de italiano con una muchacha que era medio extraña, buena persona ella, pero un poco ingenua y era poeta, sí, obsesionada con la pronunciación, con el lenguaje, como si yo fuera a conversar con Dante algún día en el infierno o en el paraíso... Eran buenas las clases esas. Quién sabe dónde andará mi profesora etérea y si finalmente se habrá enamorado o se habrá muerto... Me llevo éstas —dice observándose las sandalias imposibles y viendo el medio talón sobresaliente—. Ah y me llevo también esta cartera.

Patrizia la mira enternecida y le dice que cree que esa cartera es muy grande y pesada para ella.

—Ay mi niña linda, a mi edad, ya los pesos no se sienten.

Ambas se ríen, Patrizia ya no piensa en vender, Patrizia piensa en Gertrudis.

—Vine a comprarle regalos a los nietos y mira con lo que salgo, vieja loca, dice sonriendo y se despide.

Al cabo de un rato Patrizia ve a Gertrudis de nuevo con un ramo de flores en la mano y flotando en el equilibrio precario de las sandalias y la cartera. La ve hermosísima, pero Gertrudis no lo sabe. Gertrudis tampoco sabe que aquella profesora de italiano es la hermana de Patrizia y que no se ha muerto y que ambas festejan la Navidad, juntas: una vendiendo zapatos que quedan bien aunque no haya el número y la otra escribiendo poesía, enseñando italiano y hablando con Dante en su paraíso de ingenuidad.

miércoles, 14 de diciembre de 2011

Cadenas


Aquí hay canales
que recolectan la lluvia
de cobre
hermosos
porque el agua se siente
correr dentro de ellos

también hay cadenas
que dejan que el agua
fluya a través de ellas
hacia las alcantarillas

(debes escribir sobre eso)

si estuvieras aquí
verías todo conmigo
en silencio

o eso sueño ahora
y también escucharías

(sí,
en silencio)

mis momentos de soledad
son silencios contigo

martes, 29 de noviembre de 2011

Pasivo/activo

Marcel Duchamp


Fuimos abatidos por la vida y las ficciones,
por un tiempo
la poesía desaparecida
se hizo violencia y desengaño.

Supimos del descalabro,
del corazón huérfano,
vagamos con los brazos extendidos
y la boca vacía
en la nube tóxica de la ceguera de los demás
en el campo minado de las sonrisas complacientes.

Nos dijeron que hay sueños que muerden las carnes
y quisimos sanar en la muerte
quisimos descansar
o eso creímos,
porque no les creímos.

Hay muertes transitorias.

Ahora,
la lentitud de los dedos
el error en las letras
el reencuentro tímido con la palabra.

Despacio recomenzamos.

jueves, 13 de octubre de 2011

Repeat after me


Están los que no son
los que son no están

Son los que no están
los que están no son

No están los que son
no son los que están

y así sucesiva
rápida
e incansablemente

hasta que estén los que son
y se vayan los que no están.


Acantilado


Se despeñan
una a una
las palabras

caen en el acantilado
de la transformación
y se hacen otras

si estuvieses aquí
nuestros ojos
festejarían pacíficos esa caída
en un beso silencioso.

miércoles, 12 de octubre de 2011

Reto


La máscara nos hace juegos enemigos.

Nos observa,
nos golpea,
nos reta al abandono,
a su abandono.

Obnubilados
caemos
cerrando ojos ante el dibujo de un corazón,
afirmando que una lágrima es un lugar común,
reptando y tragando desiertos.

La máscara
está cansada de ocultarnos,
quiere que la desmintamos.

Ningún corazón es un dibujo torpe,
ninguna lágrima es un lugar común,
ningún desierto es el amor.





viernes, 30 de septiembre de 2011

Caos


¿Cuántos hombres hay que sepan observar?
Friedrich
Nietszche

Wkhinm siwpmlnd cv crac
iklom derwsm si
mkijn suen vune gijenslke

jenem nobody ffffffffff
dij wienruend pomliaq.

No No, eijdnurn maikqne
nueni quetre yo
yugo dritkm

imorar mentri
vous trial.

domingo, 25 de septiembre de 2011

El puerto el laberinto y Lihn


Yo sabia que las líneas
del laberinto blanco
se habrían secado bajo mis pies,

que el círculo eterno
se habría roto
dejándome en el vacio
de las aguas oscuras
de aquel puerto lejano.

Igual allí estaba
sin hilos,
sin brújulas,
sin bestias.

Ahora leo a Enrique Lihn
y todos los poemas
son tú,
el laberinto no se acaba,
las máscaras son perpetuas
y dan fuerza al Minotauro.

Te susurro en la carne:
—Somos tan jovenes, tan bellos
¡Vamos que no tenemos miedo!
tenemos las alas de nuestros pájaros
¡Salgamos!

—No, no sé...

Quizás sea la duda
la máscara indispensable
y el desamor el laberinto
donde surgen los poemas.

Mis dientes
se estrellan unos contra otros
en un abrazo de angustia.

sábado, 24 de septiembre de 2011

Mi amor no sabe




Mi amor guillotinado
pregunta por su cabeza.

Aun guillotinado,
mi amor
no sabe de muertes.

viernes, 23 de septiembre de 2011

El niño y las piedras


El niño que no era niño sino grande se acercó a la mujer que no era mujer sino niña y le preguntó qué hacía allí agachada a la orilla del mar. Ella le contestó que estaba recogiendo piedras para ponerlas en un libro que había escrito, le dijo que cada libro tendría consigo una piedra de ese mar. Él la miró y no dijo nada, sólo la acompañó. Ella le preguntó si quería una piedra de regalo. El niño grande le dijo que no, que él recogería una para ella, una para su libro y así hizo. Luego se fue. La mujer que era una niña sonrió. El mar y las piedras y el libro y el cielo también.

miércoles, 21 de septiembre de 2011

El efecto mariposa


Podría pensar que una mariposa se vengó de todas las mariposas que quedaron muertas y abandonadas en tus portentosas piruetas de cacería.
Que su aleteo generó un caos que casi te mata.
Podría darle todos los significados a tus ojos cuando supe que te habías salvado del golpe y me miraste.
Podría hablar de tus tantas vidas, de tu flexibilidad, de tu silencio.
Pero eres sólo una gata y la que te hizo volar edificio abajo era sólo una mariposa más.
La única diferencia es que esta mariposa voló más rápido o quizás hayas sido tú.
Como ves tendría un poema para cada gato, para cada ojo, para cada dignidad, para cada hueso roto, para cada caída, para cada mariposa gris.
Pero sucede que ando de malas con las metáforas, que una caída no es un vuelo, sino una caída, que un gato no es un maestro, sino un gato y una estúpida mariposa es eso, una estúpida mariposa.
No habrá poemas esta vez.

martes, 20 de septiembre de 2011

Cinzia Ricciuti y la poesía | Santillana Ediciones Generales Venezuela

Cinzia Ricciuti y la poesía | Santillana Ediciones Generales Venezuela

por: Roberto Echeto

19/09/2011

Cinzia Ricciuti y la poesía

¿Los seres humanos hemos perdido sensibilidad o hay nuevas maneras de ser sensibles que aún muchos de nosotros no hemos procesado?

Tenemos la tendencia a pensar que lo que nos pasa en nuestra época es la primera vez que pasa, que somos siempre los primeros en experimentar las cosas y no, creo que ya se ha pasado por períodos como este muchas veces. Vivimos un momento de caos en el que las ideas que le funcionaban a la civilización dejaron de tener sentido y ahora estamos un poco perdidos. Ya nos encontraremos. Obviamente las formas de la sensibilidad que conocíamos también están cambiando hacia otras, no sé si mejores o peores, pero distintas.

Me gusta pensar que las personas están usando menos máscaras o, cuando las usan, lo reconocen, o los demás lo reconocemos. Eso me ha tocado ver y eso es sensibilidad para mí. Claro que hay gente que sobrevive mejor sin ser sensible, pero eso es harina de otro costal. Aclaro aquí que he perdido la capacidad de generalizar. Me interesa el individuo. No me importan los conceptos y cualquier opinión generalizada me asusta. Hay de todo en este mundo.

En un mundo que se hunde en su propio anecdotario, ¿cómo ves la poesía? ¿Crees que es necesaria?

Una persona muy querida un día me dijo que a mí la poesía me había engullido y creo que tiene razón. Por lo tanto mi respuesta aquí puede ser todo menos objetiva. Para mí no hay vida sin poesía, supervivencia sí, toda la que quieras: respirar, comer, reproducirse, pero vida no. Marinetti, dijo que la poesía es el acto, y yo suscribo completamente lo que dijo. Cuando estás en poesía ves el mundo en poesía. Hay mucha gente que le teme a la poesía, dicen que es complicada, difícil y hay muchos otros que se aburren con ella; está bien, los comprendo, ya que gran parte de lo que se escribe en versos no es poesía y además hay una manía extendida que dice que la poesía debe ser elitista y sólo para las personas intensas o locas o algo así; pero también he visto como la poesía se contagia, me ha pasado que las personas, cuando se inspiran en una bonita conversación, crean versos hermosos sin siquiera darse cuenta. Yo busco la belleza en la vida, siempre, y la poesía es lo que más se acerca, con el lenguaje, a la belleza. Sí, la poesía es necesaria, sin belleza no hay vida.

La poesía establece un equilibrio entre lenguaje y sensibilidad. ¿Qué libros te han ayudado y te siguen ayudando a enfrentar semejante ecuación? O, si lo prefieres, ¿qué lee Cinzia para alimentar su trabajo?

En mis lecturas poéticas busco el milagro, el instante, el relámpago. Busco la genialidad, la máxima expresión, el máximo intento, soy muy exigente en eso. Los poetas que leo deben satisfacerme y deben sorprenderme. Tanto en cuanto a sensibilidad como en cuanto al uso del lenguaje. A veces leo buscando el verso exacto pero otras me dejo raptar por lo sensible. Poetas fundamentales para mí: Ungaretti, el gran destilador, el que te lleva de la uva al aguardiente, el que te habla de soldados y guerras y tú crees que te está hablando de amor. Dante, aunque fuera sólo por sus primeros versos de la Comedia, sólo por ellos, versos que todas las personas vivieron en el medio del camino de sus vidas. Bukowski, me gusta la dulzura ruda o la rudeza dulce, me gustan los poetas que se esconden y mienten diciendo la verdad. Luego Watanabe, Petrarca, D’annunzio, Leopardi, Parra… es que son tantos los maestros.

De poetas venezolanos hay muchos que me acompañan, Cecilia Ortiz, Keila Vall, Georgina Ramírez, Eleonora Requena, Jacqueline Goldberg, Fedosy Santaella, Kira Kariakin, Ruth Hernandez, Maria Gabriela Rosas, Alfredo Salas, mi maestro Armando Rojas Guardia…y bueno nunca me han gustado las listas, son todos amigos además, eso es lo bonito de escribir en un sitio tan pequeño como Caracas, todos nos conocemos en lo bueno y en lo malo.

Siempre leo filosofía, Nietszche siempre.. Curiosamente en los filósofos busco poesía y en los poetas filosofía y así ando armando mi historia. Me gusta la fusión.

Eres traductora y enseñas el italiano, te mueves constantemente entre los dos idiomas. ¿Qué influencia ha tenido ese hecho en tu modo de afrontar el lenguaje, tus lecturas y tu escritura?

Vivo en constante comparación, confrontación, completitud. Oscilo. El italiano y el español para mí son dos caras de una misma moneda y eso siempre me ha gustado. Los dos idiomas se aproximan a mí y me ofrecen lo que de ellos mejor o peor tienen. Igual me sucede con los autores y el idioma en el que escriben. No te niego que hay ciertas cosas que sólo se me ocurren en italiano y que luego debo transferir al español y viceversa, y que a veces no puedo porque cada idioma habla desde su propia realidad, es difícil traducir, a veces creo que es imposible traducir, pero eso es sólo parte del juego. Amo el lenguaje y especialmente sus matices, sus trampas y sus magias. El lenguaje para mí es el reto constante de intentar decir lo que no se puede decir. Si tienes dos idiomas paralelos la magia y los problemas se multiplican por dos, eso me divierte mucho.

Cinzia Ricciuti nació en Caracas, Venezuela. Es Intérprete Público, traductora y profesora de italiano.

Ha participado en el Taller de Escritura Creativa dictado por el escritor Fedosy Santaella, en el Taller Escribas con el escritor Israel Centeno y en el Taller de poesía del poeta y ensayista Armando Rojas Guardia.

Ha presentado sus poemas en varios recitales y lecturas colectivas desde el 2007 hasta la actualidad.

Algunos de sus poemas han sido publicados en las plaquettes Mermeladas para llevar, que recopilan las lecturas llamadas Jammings realizadas en El Ateneo de Caracas.en 2011.

Prepara para octubre de este año su publicación Sin Acentos editada por El pez soluble.

Algunos de sus textos han sido publicados en las revistas electrónicas Letralia, La Casa Azulada, Los Hermanos Chang y La Parada Poética.

Desde 2006 lleva el blog http://verdadesqueasoman.blogspot.com

jueves, 15 de septiembre de 2011

el
insomnio
nos
engaña

en
él
los
demás
han
muerto

el
insomnio
es
la
soledad
perfecta

miércoles, 14 de septiembre de 2011

Angustia


Tengo a Caracas
clavada en los hombros

soy Atlas

o no

soy ratón
ella ave rapaz

sus garras en mí.

martes, 13 de septiembre de 2011

Resumo


He hablado de colores
en conversaciones malabaristas
con payasos vestidos de negro

ha atardecido a las 10 de la noche
en días eternos
que se niegan a morir

he visto golondrinas
pájaros arquitectos
de cielo y de nido
pájaros de poco canto
y de mucho vuelo

también se ha atascado en mis ojos
el horizonte
esa linea recta que no lo es

ha habido sol
vientos que se apropian
hasta de mi taza de cafe
haciéndola tempestad

y has estado tú
que siempre estás
conmigo
como si fueras yo.

Regalo


Hoy mi hombre me trajo a Vallejo,
maltrecho y hermoso,
con todos sus poemas.

Con él venían Ungaretti y Ludovico Silva.

Hoy Vallejo, Ungaretti y Silva
vieron nuestros besos y nuestros ojos,
también las lágrimas.

Con los poetas comimos,
nos lamimos los cuerpos
y supimos de un joven
que intentó la poesía pero igual murió.

Los poetas no hablaron hoy
sólo fueron regalo y testigos.

Los poetas viejos sonrieron.

martes, 23 de agosto de 2011

El colibrí y lo imposible

Mi novia imposible
me pidió un colibrí.

A mi novia imposible
le gusta pedirme
cosas imposibles.

No es fácil
atrapar al colibrí
que vuela inmóvil
en mi amor.

Mi novia sabe
que el colibrí se sostiene
velóz y estático
en la fuerza de la nada
de mis alas reconstruidas.

Pero ella sabe también
que soy un hombre
que vuelve de la muerte
y que para los hombres como yo
lo heroico está en la humildad
de reconocer lo imposible.

Sin embargo, a veces,
mi novia y yo somos niños
y es allí
donde mi novia imposible
me pide nuestro colibrí,
a pesar de todo.

jueves, 18 de agosto de 2011

El secreto de Dante

Entre el paraíso
disfrazado de infierno

y el infierno
disfrazado de paraíso

el limbo.

martes, 5 de julio de 2011

Dissolutio


ya no calcula distancias
ya nada le es claro
mucho menos su cuerpo

choca los hombros
contra los marcos de las puertas
como si viera y no viera
como si sólo existieran paredes

quiere deshacerse
para así colarse
en los espacios amables
pero no lo logra

se equivocó
aliándose a la locura
que parece que no es
el escape que imaginó

domingo, 3 de julio de 2011

Adentro



volver a la oruga
recoger alas
hacerse nido

en el silencio
intentar
el mejor de los vuelos

Tú eres tú


Pudo haber sido más gentil la vida
el peso más liviano
menos decisiones que tomar
casas ajenas por construír
lágrimas que verter
personas a las que ayudar.

Pudo haber sido todo más fácil
no ser columna solitaria al menos por un día
pudo durarte más el hombro de tu padre.

Igual tus manos regalarían dulces al mundo
igual tus ojos mirarían sin vacilar
igual todos los niños te buscarían.

Tú eres grande tú
por ser tú.

sábado, 2 de julio de 2011

La verdad de Marinetti

Edvard Munch


—¿Que la poesía es qué?

—El acto...

(siguen besos).

martes, 28 de junio de 2011

La agonía del miedo


Tengo miedo.

Tengo miedo
de tener miedo.

Tengo miedo
de no tener miedo.

No tengo miedo.

domingo, 26 de junio de 2011

La visita


Mi Cobardía y yo estamos conversando. Hoy domingo se presentó en mi casa con su mejor sonrisa y una caja de bombones. Nos hemos sentado en el sofá con un café y galletitas y ella me ha dicho que la negociación es la base de toda supervivencia sana. Tiene su encanto mi Cobardía, debo reconocerlo, es carismática, ni joven ni vieja, sobre todo dulce, protectora, uterina, placentaria, madre, buena amiga. No es fácil resistirse a la seguridad confortable que prometen su voz y sus argumentos. Hemos tocado varios temas que van desde las decisiones arriesgadas que nunca hay que tomar, hasta los peligros de la poesía, pasando también por la situación política del país que impele a permanecer callados y cuidadosos. Me ha hablado del amor condenado y sin esperanzas morales aparentes, ah y además de la responsabilidad, la culpa y el sacrificio como sostenes necesarios de la obra suprema que es la vida. Capítulo fundamental para Cobardía fueron los secretos que jamás hay que violar y las mentiras indispensables que hay que inventar en pro de no hacerle daño a las personas próximas a uno. Su caballito de batalla en la conversación ha sido la necesidad de encontrarle sentido a todas las cosas que se hacen, encontrar el sentido que una todos los cabos. Sin embargo y a pesar de toda la coherencia que muestra, hay un detalle que no se me escapa, Cobardía viene vestida de un modo extraño, carga como única ropa la piel de un tigre muerto. Mientras me habla le acaricia la cabeza al tigre, que dulcemente se apoya en su hombro.

—Dime, Cobardía, ¿esa no es la piel del tigre que yo misma maté hace tiempo? —le pregunto.

—Sí —me contesta—, lo es, pero parece que esta piel de tigre, a pesar de lo muerta que está, quiere que la consientas y le temas. Eso vine a decirte con todo cariño, eso que además tú ya sabes.

sábado, 25 de junio de 2011

Creencias


El príncipe se cree sapo,
el sapo se cree príncipe.

Y en la confusión,
la princesa se cree
heroína.

miércoles, 22 de junio de 2011

Compañía


Pongan atención y verán
que cuando
la soledad
desgarra
lo que buscamos en los demás
no son respuestas a nuestras preguntas
sino preguntas que contestar.

martes, 21 de junio de 2011

lunes, 20 de junio de 2011

Extrema salvación

Hay días bobos
como el de hoy
en los que
quedamos solos
con el poema
que fue bobo
como el día.

Hay días bobos
como el de hoy
en los que
sólo nos salva
la ridiculez.

domingo, 19 de junio de 2011

Pájaros tontos



Los pinguinos
decidieron perder las alas

el deseo de cielo
se les hizo hielo

en el mundo de las metáforas
hasta lo sagrado es reversible.

lunes, 13 de junio de 2011

Giulia y Cinzia


Uno.-
En esta casa no sabemos cuando los bombillos se fulminan, si dejan de funcionar siempre tenemos fe de que enciendan de nuevo.

Dos.-
Aquí nos costaba un mundo subir el botellón de agua potable de 18 litros desde la planta baja al sexto piso, pero hemos ensayado varias técnicas y comprendimos que rodarlo sobre su eje nos hace reír.

Tres.-
Las goteras son frecuentes, entonces nos imaginamos que las gotas que caen formarán ríos mágicos en otros mundos.

Cuatro.-
Cuando nos asustamos cerramos bien puertas y rejas, nunca las ventanas, por si un pajarito nos visita y quiere pasar.

Cinco.-
En esta casa bailamos y hacemos trucos de magia.

Seis.-
No somos dos mujeres, somos dos mujeres y una gata que se llama Cleopatra y es toda una reina egipcia.

Siete.-
A veces nos ponemos tristes y lloramos, pero nos dura poco.

Ocho.-
El primer año que tuvimos que montar solas el arbolito pensamos que jamás lograríamos subirlo, abrirlo, probar las luces. Lo subimos, nos pinchamos con las ramas, lo abrimos, todas las luces prendieron y nos quedó muy bonito. Luego nos sentamos en el piso y decidimos que las luces eran estrellas.

Nueve.-
Un día la nevera se nos murió, una de nosotras sonrió porque supo que más nunca habría hielo ni frío en esta casa, de esa sonrisa salió un poema.

Diez.-
Nos llamamos Cinzia y Giulia, somos mamá e hija, nos gustan los chocolates y los árboles en flor y nos amamos mucho además.

Reflejo


Hoy nos adentramos en la belleza,
en ese espejo de estrellas
donde las flores se miran llenas de luz.

sábado, 11 de junio de 2011

Ahora sin embargo siempre


Cuando limpio
cuando pongo orden
cuando me encuentro
cuando la herida cesa
cuando me aislo
cuando intento la nada
cuando sé la luz
cuando me vacío
cuando me descalzo
cuando cierro compuertas
cuando abro vuelos
cuando reposo al fin
cuando llega el silencio
cuando la resistencia amaina
cuando desaparece la bruma

ahora
sin embargo
siempre

allá
no obstante
aquí

martes, 7 de junio de 2011

El poema es el lamento


Cuando el guerrero
depone las armas
se hace poeta.

El poema es el lamento
de su corazón vencido.

domingo, 5 de junio de 2011

La mente y sus maneras


Profusa - mente
miserable - mente
sagaz - mente
total - mente
amorosa - mente
increible - mente
maravillosa - mente
posible - mente
loca - mente
profunda - mente
ciega - mente
ardiente - mente
absurda - mente
religiosa - mente
paciente - mente
odiosa - mente
amable - mente
moral - mente
científica - mente
femenina - mente
cobarde - mente
masculina - mente
parcial - mente
horrible - mente
eterna - mente
poética - mente

lunes, 16 de mayo de 2011

Carboncillo


Imaginé el dibujo
al carboncillo
de dos lágrimas redondas
bajando por mi cara

si yo supiera dibujar
las dibujaría
pero nunca supe
y pareciera
que eso me alegrara

miércoles, 11 de mayo de 2011

Ritual


las palabras saltan
se muestran se revuelcan
se saben se ríen
y desaparecen

las escribo y las borro
en la jocosa letanía
de lo que intento decir
y no se dice

camino por dentro
en la poesía callada
la más fértil
la enorme

estoy en el ritual maravilloso
de mi resurrección

viernes, 6 de mayo de 2011

Personas no




Un rastrillo
yo
montañas de hojas
flores
pájaros y chicharras.

¿Personas?
No, personas no.

Las personas están todas
en Facebook y en Gmail.

En el jardín



A mi hermano


Míralas
se están acumulando
hasta en tu rostro
hay hojas que caen.

Yo sé que estás cansado
me lo dijiste
se te cansaron los hombros.

Ven
te ayudo
deja que busque el rastrillo
todavía tengo brazos y flores.

Descansa por los dos
mientras recojo las hojas.

jueves, 5 de mayo de 2011

Desvíos


Se me dijo de las líneas rectas
se me habló de metas
de principios y de morales
me mostraron las leyes y las normas
lo justo
la cárcel
la aceptación
la mujer perfecta que yo era

obedecí
poco pero obedecí

mientras veía curvas
eran tan bellas las curvas
allí estaba mi niña azul
el amor
las palabras
los fluídos
el cielo
los calores en el estómago
los abandonos útiles
las personas que no me gustan
allí los abismos
el terror y la paz
que van y vienen van y vienen van y vienen

¿alguna vez han visto una vena?
¿alguna vez vieron sangre correr en línea recta?

miércoles, 4 de mayo de 2011

Uno ya no quiere lo oscuro


Te levantas
y ya las cosas no te funcionan
las viejas brújulas
las trampas

el miedo también cansa
la cobardía y el hastío
uno ya no quiere lo oscuro
la miseria
los relámpagos tacaños
uno conoce la fuerza
a pesar del sabotaje
uno sabe
que la oscuridad desaparece
con un poco de luz
y por eso se resguarda
se cuida
intenta matar

llega un día en el que
uno se cansa hasta del cansancio
la vejez inventada
los achaques cobardes
las ropas
las armaduras
las máscaras
los libros
las palabras venenosas
las sonrisas artefactas

se cansa uno de las formas
las contenciones
las castraciones
los grilletes

domingo, 1 de mayo de 2011

Los elefantes


Parece que los elefantes van todos a morir al mismo sitio. Parece también que saben que morirán y desean yacer juntos, una vez muertos. Parece que los elefantes saben lo que es la muerte, acompañarse a pesar de ella. Al parecer los elefantes vivos veneran los restos de los elefantes muertos, los cuidan, los observan. Los elefantes también saben lo que es la vida, la vida cómo homenaje del que vivió antes y tuvo que irse. Ellos tienen memoria. Supongo que también saben lo que es el amor y lo que es odiar, vengarse, protegerse. Al parecer los humanos no estamos tan solos en el planeta, tan solos en el universo. Quizás no seamos los únicos que pensemos, ni los únicos que sepamos cómo fusionarnos en los otros y cómo morir. Quizás no seamos los únicos que sintamos miedo, lloremos, racionalicemos, nos equivoquemos, matemos, hagamos el amor. Se siente tan bien esa compañia, se siente uno tan torpe siendo tan único. La sorpresa de la nueva consciencia compartida es cálida como un vientre.

viernes, 29 de abril de 2011

Ser


Ni mis pensamientos
ni mi sexo
ni mi alma
ni el espejo
ni mi coraje
ni tú
ni la iluminación
ni mi cuerpo
ni la poesía
ni la nicotina
ni la cárcel
ni mi madre
ni Buda
ni la verdad
ni la cobardía
ni mi carácter
ni la libertad
ni la mentira
ni la belleza
ni mi casa
ni mi fragilidad
ni el tiempo

no soy

soy más.

No poems



Se me perdieron
las respuestas
(y los poemas)

domingo, 24 de abril de 2011

El carpintero


¿Sabrá el pájaro carpintero de mi preocupación por su nido invadido por los loros? ¿Por su desaparición, su exilio forzado? ¿Su falta de casa luego de tanto esfuerzo? ¿Sabrá de mi espera, de mis sospechas de muerte, de mi rabia, mi tristeza, de mi sed de justicia? ¿De mi falta de fe y de mi humanidad? Hoy, toc toc toc toc toc toc, en otro lado del mismo tronco, vamos que aún me queda pico, Cinzia, aún queda madera y pichones por parir y criar.

viernes, 22 de abril de 2011

Peregrinaje


El hombre
el primero
Adán
está en la montaña.

El viento le atraviesa el rostro, lo vuelve niño, lo hace fuerte.

Sus ojos,
un día adoloridos de tanta prisión,
ya no buscan,
sólo caminan sobre las rocas, los cielos, las lluvias.

Ahora tiene respuestas
la paz del viaje
el anhelo de regreso
las flores milenarias en su corazón
cuando me recuerda.

Mi amor
el primero
Adán
está en la montaña.

viernes, 15 de abril de 2011

Quizás


Tú crees que la lluvia
ahogará
las flores de los apamates

no tienes fe

quizás
lo que importe
sea la lluvia
no las flores

quizás ellas
se hagan peces

quizás el apamate
se haga barca

quizás
la lluvia
seas tú.

Koan


A Roberto Echeto
que vió

El cuerpo sigue ahí
como los lápices
y los pinceles

martes, 12 de abril de 2011

Es hora

Suelta
el cetro de plástico
la corona en las meninges
el blanco el negro el gris
la tolerancia cabizbaja
la disipación de sí misma.

Está cansada,
se siente fiera.

Su dulzura será la desnudez.

Hay hombres que saben y acarician.

lunes, 11 de abril de 2011

Lectura

A Eleonora Requena

Me observas
bajas los ojos
los subes de nuevo
buscas el ancla
"todo va a estar bien"
callas
te apartas
si pudieras correrías para siempre.

Extiendes tus manos
para que las tome
para que sienta el hielo.

Siempre es así
antes de los poemas
antes de decir.

Yo sé
lo sabemos.

Un día
aceptaremos
que el temblor
no está en la poesía
sino en la farsa
que hacemos fuera de ella.

domingo, 10 de abril de 2011

Diálogo/veneno



Mujer que escribe 1 (con sonrisa dulce): ¿Y por qué yo no tengo tu libro?

Mujer que escribe 2 (incrédula, pero no tanto): Ah, porque yo no he publicado en papel.

Mujer que escribe 1 (con sorna, pero sin abandonar la sonrisa): ¿Y por qué eres famosa entonces, si no has publicado?

Mujer que escribe 2 (con cara de «yo sé por dónde vienes tú, pajarita»): Ah, es que yo soy una cyber celebrity.

jueves, 7 de abril de 2011

Misterion


Y ellos querían pensar
que todo sucedía
dentro de las palabras,

que las vibraciones de sus huesos
podrían ser encerradas
(bellamente)
allí de donde nada sale.

Ellos se equivocaban,
las palabras sólo acercan al secreto,
no lo abrazan.

jueves, 31 de marzo de 2011

La ofrenda


Me pides tiempo,
me ofrezco.

Aquí te espero.

En nuestro cielo
el tiempo y su miedo
tienen la virtud
de desaparecer.

miércoles, 30 de marzo de 2011

Lobos


Mira como lloran los lobos y mira como miran...

¿Cómo?

No hay otro animal que llore asi.

Ok

Tan de adentro, tan desde el centro de todo.

Si, lloran de verdad.