domingo, 22 de diciembre de 2013

El gigante y las ventanas

Llega cansado, cansado, muy cansado. Es un gigante. Viene con su hija, me trae las ventanas. Sube, baja, sube, baja, por las escaleras. La mayoría de las cosas de la vida no cabe en los ascensores. Viene despeinado y poco abrigado. Me dice que mi casa está caliente, demasiado caliente. Yo siento frío. Creo que él también siente frío a pesar de lo que dice (sólo sentimos con nuestro cuerpo el cuerpo de los demás, por eso no nos creemos). La hija lo ayuda en todo, sí papá, ok papá, claro papá, y se ríe, está serena. Les hago café, hago que se sienten, que se sientan. Los dos ven el mar, el mar en esta casa es un imán de los ojos. Comemos panetón. Ya casi es Navidad. Tres horas de trabajo, él habla, habla, habla. Dice que ya no tendremos frío, dice que no entiende cómo hay tierras donde no hace frío, pero sigue diciendo que no siente frío, dice que yo siempre le digo que hace frío. Todo concluye. El gigante se llevará las viejas ventanas de madera. Las veré irse. Mil años de ventanas que sólo sirvieron en los veranos del pasado de mi familia. Me cuenta que romperán los vidrios y que la madera arderá para calentar a otra familia. Está bien. Otro café. Feliz Navidad. 

martes, 17 de diciembre de 2013

Dos lados

Yo te debía unas fotografías
Me las pediste
Porque estamos lejos
Porque me mostraste tu lado del mundo
Caminaste para hacerlo

Yo no lo hice
Fui tonta
Igual siempre te pienso
Aunque no diga

Quizás era que no quería
Que tus ojos vieran lo estático
Quizás fue
Que yo ansiaba tus ojos en mí.

lunes, 16 de diciembre de 2013

Love poem

Te tengo guardados todos los besos del mundo
Te voy a besar con todo tipo de besos
Te voy a abrazar como si los brazos
Fueran almohadas de plumas
Con las piernas también te voy a abrazar
Te voy a ver como se mira la belleza
Porque me has hecho feliz
Nos vamos a reír
Reiremos tanto que nos dolerá la barriga
Y luego nos acariciaremos las barrigas
Y luego nos acariciaremos completos
Y luego seguro voy a llorar
Porque ya sabes que lloro
Cuando estoy contenta
Porque ya sabes que la alegría me conmueve
Y vas a saber
Cuanto amor tengo
Que ya lo sabes
Pero lo vas a saber de nuevo
Y yo podría escribir este poema
Para siempre
Porque no es cierto que la alegría
Se acaba
Porque no es cierto
Que el amor no existe
Porque no es cierto
Que nos morimos
Porque yo creo en milagros
Porque creo en ti



sábado, 14 de diciembre de 2013

Diálogo con un muerto

Tú escogiste el verano de la tierra fácil,
yo también quise,
pero me vencí.

Estoy en la belleza del frío,
el invierno de los dos.

La paz de un calor que se fue,
o yo me fui,
para que el trópico dejara de asolarme.

Mi tragedia,
(porque no se puede llamar drama
solamente
a esa mano de rapiña que mató la pureza),
se quedó allá,
al resguardo de la tierra muerta.

Nunca te dije lo que pasó,
masqué el dolor,
(todavía me quedan dientes)
el dolor de los dos,
porque tú venias de dolores ancestrales.

Dejé a los bárbaros
y volví.

Y ahora te hablo,
como se habla a los fantasmas
y a los dioses.
Con fe.

Me acompaña este mar tranquilo
y las golondrinas que pronto vendrán.

lunes, 9 de diciembre de 2013

Los pájaros

Descubrí que los pájaros en el cielo se comportan como los peces en el mar.
Ayer.
Aquí la naturaleza se mueve entre los edificios viejos de los hombres antiguos.
Aquí los pensamientos van con la lentitud de los años habitados por los que nos precedieron.
Los miedos son calmos, se acompasan con los vuelos del invierno.
No sé si volverá el calor.
No crecí en las estaciones.
No tengo certezas.
Sólo una vida que se desmiembra cada vez y vuelve a formarse.
Eso soy.

domingo, 10 de noviembre de 2013

Cuadros muertos



Duchamp dice que todos los cuadros están muertos una vez pintados. Veo cuadros de Modigliani, sus desnudos. Esas mujeres con ojos vacíos y cuerpos llenos. Hoy amanecí schopenhaueriana. Todo pasado está muerto. Hasta las mujeres de Modigliani, hasta los cuadros. Hasta Duchamp. Quizás sólo se salve la palabra. La poesía sin rostro, sin cuerpo. Hasta que se nos olvide el lenguaje, también.

https://soundcloud.com/cinziaricciuti/duchamp-y-los-cuadros-muertos

sábado, 9 de noviembre de 2013

Cuando fuimos mar


Las arrugas
son los surcos
de los barcos
que nos navegaron
cuando fuimos
mar.

miércoles, 6 de noviembre de 2013

P

Piso
Padre
Poco
Piano
Píldora
Pasión
Pájaro
Pacato
Poeta
Patria
Pinza
Pensamiento
Paraíso
Pobreza
Patán
Pico
Pelo
Pacheco
Palo
Perro
Paloma
Pendejo
Palíndromo
Piopio
Pincho
Pared
Parque
Peso
Primavera
Puta
Palabra

miércoles, 30 de octubre de 2013

Otoño nido


Me cuentan
(los que saben del clima)
que este otoño ha sido generoso.

Me dicen
que ha habido otros otoños
más toscos
menos dulces.

Mientras me hablan sonríen.

Quizás la naturaleza nunca se ocupe de nosotros
quizás nunca lo sepamos
no importa.

Agradezco
la calidez de este otoño de bienvenida.

martes, 29 de octubre de 2013

Formas


Campea
el absurdo.

Soy la fractura.

Cuando temo no confío 
en la poesía.

Cuando busco el sudor de la frente
que debe ganarse el pan.

El pan mezquino
del sacrificio.

Me dijeron que la vida era cuadrada
que la importancia estaba
en los ángulos
en los lados
en el perímetro
en los límites.

Soy fractura católica.

Debí nacer en otro tiempo
el tiempo de las formas redondas
tener la fortuna
de esculpir
mi vida entera.

Habría sido una obra maestra
fuera del miedo
de los que mienten
esculpiéndome
angulosa y llena de grietas.







sábado, 19 de octubre de 2013

Otro tiempo

Aquí
el sol nace
desde el mar
en un acto lento

los minutos son tesoros de vastedad

he visto
como el tiempo
es nido

no quiero volver a la prisa

la prisa por vivir
es prisa por morir.

miércoles, 16 de octubre de 2013

Paisaje


En las mañanas
los pescadores
con lentitud
entran al mar.

Tienen tiempo
redes en el agua
peces invisibles
paciencia
frío.

Así estoy yo
dentro de mi mar
pescando
el poco entusiasmo
que aún queda.

sábado, 12 de octubre de 2013

Rehab


Poco a poco
he ido
cambiando mis malos hábitos
mira
ya no consumo azúcar sino miel
bebo sólo socialmente
contengo mi rabia contra los dictadores
los asesinos, los violadores
como sano, muchas verduras
tomo té verde
también abandoné la cafeína
contemplo constantemente el mar
hasta dejé de leer a Artaud
¿ves?
ahora sólo me falta dejar de fumar
y olvidarte.

domingo, 6 de octubre de 2013

Un poema que baile
un poema de voz alta
un poema que salte
un poema que no sea guerra
un poema antitraición.

Un poema que diga
que este planeta es grande
que la lejanía es nosotros
que la lluvia se hace río
que el desierto se acabó.

Quiero un poema exagerado.


martes, 1 de octubre de 2013

No temas


A Giacinto Ricciuti

No le temas a la luna
no hay hombre lobo
mi amor
las personas inventan historias
de fantasias feas
sólo porque tienen miedo.

También los adultos son niños
nadie es perfecto.

Las casas abandonadas
son sitios que tuvieron su tiempo
y el tiempo se les acabó
no hay fantasmas
sólo ventanas cerradas
y paredes vacías.

No temas.

A veces
yo también temo
pero para eso está el amor
¿sabes?
para abrazarse fuerte
y para que el miedo
se vaya lejos
desaparezca en el mar.

Nosotros nos amamos mucho
el hombre lobo que no existe
lo sabe bien.

El amor siempre nos cuida
así que tranquilo mi amor.


viernes, 27 de septiembre de 2013

Alerta

No busques la sombra en ti, búscala en Jung. No busques a Edipo en ti, déjaselo a Freud. No creas en todo lo que te dicen. La verdad no es tan fácil como la pintan. Este mundo está lleno de pintores de desgracias disfrazadas de verdades. No todos somos perversos, ni traidores, ni malvados. No somos insectos. Allá las gentes que quieren sentirse acompañadas en sus fechorías y entonces meten a todos en un mismo saco. No. No creas en teorías, yo no creo, cada vez que creo me pongo triste. Las teorías son cadenas en los pies. Alerta. A los malos les encantan las trampas.

sábado, 21 de septiembre de 2013

Cobijo


Mi madre teje y desteje
una bufanda para mi próximo invierno

la primera
no pudo ser
era enorme
cobija
cobijo

preocupación

mi madre le teme al frío
a mi frio
a mi invierno

y
de vuelta a empezar
mi madre teje y desteje
una bufanda para mi próximo invierno

Penélope al revés
Penelope que se va
Penelope de Ítaca desdoblada

Ítaca desperdigada
hijos Ítaca

mi madre teje
la ausencia que no quiere

madre Penelope.

domingo, 15 de septiembre de 2013

Clima

Los que viven las estaciones
son distintos a los que viven en el
centro de la tierra.

Las estaciones son certeza,
el termómetro que obliga humildad.

Nunca creí en el frío,
ahora sí.

Las cosas sólo se aprenden en el cuerpo,
no hay otra forma.

lunes, 9 de septiembre de 2013

Olivo

Mi cuerpo adherido
a las arrugas de la corteza,
supo de frutos jóvenes.

Siempre hay que confiar en los árboles.

Me sostuvo tu beso,
me sostuvo la noche.

Fuimos raíz,
presagio de un otoño desconocido.

domingo, 8 de septiembre de 2013

Futuro

Ahora tenemos la uva,
pronto será el vino,
luego el aguardiente.

Al fin.

Como la vida.

viernes, 6 de septiembre de 2013

Cementerio canadiense

Un transeúnte atraviesa
el mar de lápidas
de los soldados muertos.

El transeúnte soy yo
mi corazón asustado.

Vamos de noche
pero vemos.

La muerte no es ceguera.

Quizás murieron
porque fueron traicionados
quizás estaban cansados.

La traición mata.

lunes, 2 de septiembre de 2013

Los pinos

Me dicen
que los pinos no son centenarios
aunque lo parezcan.

No importa,
el tiempo lo decidimos nosotros
...y la vejez.

No somos viejos
cuando podemos
sino cuando la tristeza quiere.

Los árboles siempre
tienen arrugas.




jueves, 25 de julio de 2013

Last


última ducha
última noche
último pan
última ventana
última luna
último tú
último vacío
último ascensor
último daño
último cielo
último disparo
último horror
último vino
último maullido
último armario
último fantasma
último llanto
último borrón

Nadie


nadie sabe
nadie lee
salvo los fantasmas

ustedes
los que quedaron
luego de todo

sábado, 20 de julio de 2013

Mudanza


Mientras vago
entre escombros
de lo que fuera esta casa
la pequeña góndola
oscila
haciéndose báscula
de las aguas que pronto
navegaré.

domingo, 14 de julio de 2013

Mis libros


no hubo cajas
los amarramos con sogas
en pequeños montoncitos

salieron de casa
mientras yo fumaba
y contaba lo feliz que seré
en mi futuro sin ellos

se fueron
callados

los libros no lloran
sólo llevan las palabras adentro

viernes, 12 de julio de 2013

Día pequeño


escribir temprano
antes que las horas
se conviertan en el charco
del mediodía
de las dos de la tarde

escribir antes
que todo se contamine
con la desesperación
la supervivencia
el amor furibundo
la amistad rota
la traición
la esclavitud

buscar
en este aire limpio
lo que sabemos que tenemos

la luz

no hay gobierno
en el alba
la aurora es una niña libre
que no quiere no crecer



jueves, 11 de julio de 2013

El señor Herzog


Ese hombre cocinó y se comió
unos zapatos
por su amigo
porque creía en su amigo

él me hizo saber que los osos
no sienten amor
que se comen a los hombres
que se comen todo
que sólo hacen eso

también se lanzó contra un cactus
y aún conserva
espinas en su piel
que no son trofeos
pruebas de valentía
es que simplemente
el cirujano no supo
qué hacer
y se quedaron allí
se hicieron piel
ya no duelen

ese hombre dice
que está bien robar
que hay que rodar
que hay que vivir
que hay que hacer
que hay que aprender

ese hombre tiene los ojos
tristes/contentos
así
y habla lento lento lento
como si cada palabra pesara el universo

yo podría pasar días hablando de ese hombre
y aún todo sería silencio

ese hombre me inspira

yo idealizo
siempre.

Yo tengo una orilla


La casa 
se ahueca
los estantes se vacían
mientras las montañas de cosas
que pueblan el piso
esperan cajas
esperan nido.

Las mudanzas huelen a desnudo
las mudanzas son todo lo que te quieres ir
todo lo que te quieres quedar.
Tristeza dentro de la alegría
alegría dentro de la tristeza.

(Vamos, 
Cinzia,
que igual esta casa
lleva años de rebeldía
esta casa te quiere no te quiere te quiere no te quiere
esa fue la trampa.
Casa deshojada casa margarita casa flor casa retiro casa polilla 
casa ya basta.
Vamos).

Biblioteca es la palabra más bella
del mundo
las palabras hay que decirlas
para saber su belleza.

Los libros
han estado callados
a los libros no hay que leerlos para amarlos
los libros mis libros fueron columnas.
De ellos saltan cartas prehistóricas
dedicatorias también
caligrafías grabadas a fuego.
Toda caligrafía es de fuego.

Yo creía que había olvidado
uno siempre cree que olvida
uno nunca olvida.

Hay
copas de cristal
podría romperlas
una a una
hacer un concierto 
que quedara flotando
aquí cuando me vaya.

Yo tengo una orilla
que me espera
las cosas que dejaré
serán la orilla de la que parto.

Ítaca de ida
Ítaca de llegada
corazón multiforme
elástico
mar.

Me voy.

miércoles, 10 de julio de 2013

Historia canadiense


A Ricardo Flores

Recuerda
cuando todos eramos ingenuos y anónimos
nuestros nombres y rostros
no pesaban
no eramos Sísifo
ni eramos Atlas.

Sólo escribíamos
nos queríamos
preguntábamos .

Eramos niños
tú en tu Canadá imaginada
yo con mis poemas rompe hielo.

Te creí
aunque no exististe.

Me creíste
aún no siendo.

Gracias.



martes, 9 de julio de 2013

El naufragio de los otros


Lástima
y lágrima
llevan tilde
en la misma "a".

Una vez dije
que las tildes
son la lluvia de las palabras.

También dije
que hay muchos barcos
haciendo agua.

Pero no dije
que hay barcos
que no se resignan
y nos quieren arrastrar.

Tampoco dije
que ahogarnos
les será imposible.

Siempre hemos sabido nadar.


miércoles, 3 de julio de 2013

No poema

Egon Schiele

Quizás mejor vendría una crónica o un ensayo o más bien un cuento dónde pudiese decir todo siendo yo, no siendo yo. Quizás y como siempre la fuga de la fuga de la fuga de la fuga sea la excusa perfecta para no sufrir, para no sentir ni la más pequeña partícula de dolor. O tal vez para no sentir nada, ni siquiera el daño que le hacemos a los otros mientras vagamos en nuestro ombligo. O tal vez no escribir nada, no hablar nada. Porque, ¿cómo se dice lo que no se sabe? ¿cómo se describe la incertidumbre sin mentir?  Ya no podré llamar cobardes a los cobardes sin incluirme.

jueves, 20 de junio de 2013

Chauvet


A CA 
y Werner Herzog

La estalactita
lloró más que la estalagmita.

La estalagmita
supo esperar.

La estalactita y la estalagmita
fueron dos hermanas 
que luego de mucho tiempo 
y lágrimas 
se abrazaron se fundieron 
y se hicieron columna. 

Los dibujos son de los niños
que fueron hijos
que fueron hombres antiguos
que fuimos nosotros.

La cueva es la madre.

martes, 18 de junio de 2013

El caos del pintor

(Renoir)

Alguien antes pintaba los días
ponía los colores con precisión
era un pintor ordenado
quizás poco fantasioso
pero ordenado
en su paleta estaban todos los rosados
anaranjados
azules
claro los azules
pero también estaban el blanco el negro y el gris
y hasta el plateado, para las estrellas.

En la pintura de este pintor
sin embargo
no era sólo importante lo que pintaba
sino el tiempo que ocupaba pintando.

Siempre el mismo tiempo
los minutos contados en horas
24 horas
y de vuelta a empezar.
El pintor nunca se cansaba
no entendemos cómo
pero nunca se cansaba.

De un tiempo a esta parte
las cosas han cambiado
se han puesto difíciles
abstractas
el pintor descubrío el desorden
o el caos dio con él
ya nada es preciso
ya nada es perfecto
los colores se expanden
y hasta se deshacen
dejándole una sensación
de pérdida de descontrol.

El pintor está nervioso
está triste
porque además ya los minutos
no rellenan las horas como antes
los minutos se ríen de él en su cara
ya no quieren participar en el reloj de su obra.

Se desdibujaron los días del pintor
y nosotros
que estábamos adentro del dibujo
ahora somos el desdibujo también
y tratamos de danzar los días
que ya no son.

lunes, 17 de junio de 2013

Mundos distintos



Una luciérnaga le dijo a una oruga: 
"Si quieres te alumbro las alas, para que salgan".

La oruga le contestó a la luciérnaga: 
"No, gracias, yo no necesito luz, necesito tiempo".

La luciérnaga no entendió.

Las luciérnagas sólo entienden la luz.

domingo, 16 de junio de 2013

Los ratos


Lastima que estés loco
y no quieras volver de la locura
lástima que no puedas.

La locura no es buen sitio para permanecer
sólo de pasada
sólo funciona cuando vamos rápido
y la dejamos atrás
vuelve de nuevo
pero hay que dejarla ir
otra vez.

Como a los dioses.

Ahora lo sé
ya no me tiene
no me tienen
o sí
de a ratos nada más.

Es el secreto de la poesía
ya lo dije. Los ratos.

La locura no es un buen sitio para quedarse a vivir.

¿Sabes?

Ahora es mediodía en mi vida
la única hora donde no hay sombras.


jueves, 13 de junio de 2013

Milagro


Hoy es trece de junio, es el día de San Antonio.

En el pueblo de mis padres, en Italia, hoy se hace todo un ritual.

Se pone en la mano del santo, de la estatua del santo, un lirio.

Ese lirio florece de nuevo todos los diecinueves de agosto.

Puntualmente.

Del tallo seco del lirio puesto en junio, florece de nuevo una flor.

Yo nunca entendí nada.

De niña no entendía nada.

Luego, de grande, entendí menos.

Nada más te digo que lo he visto y vuelto a ver.

Es insólito.

Tallo seco, flores frescas.

Y lo vi cerquita.

En serio.

martes, 11 de junio de 2013

El sauce, mi sauce



Este sauce fue duramente golpeado por la tormenta Sandy. Desde allí, desde ese día, por el árbol y por la tristeza de Aura Kurze, lo hemos estado acompañando, pensando en él, abrazándolo, ambas. Bueno, ella dice que es "mi sauce" pero no, es de ella también. O las dos somos de él. O qué importa. Lo que sé, lo único que sé, es que se está recuperando, está fuerte y hermoso. Somos árboles. Somos el sauce.

domingo, 9 de junio de 2013

Río 3


El cauce del árbol es el tronco

 El delta del árbol son las ramas

 Hay árboles que tienen estuarios, pero son pocos

 El delta subterráneo son las raíces del árbol

 La madera es el agua endurecida

 La corteza son las olas

El cielo es el mar del árbol

 Los árboles desembocan hacia arriba

 Los árboles desembocan hacia abajo

 La tierra es el cielo al revés del árbol

 Los pájaros son los peces de los árboles

 Los pájaros son los peces del cielo

 El árbol es un río que se trepa

sábado, 8 de junio de 2013

Let's be claraboya


A las personas techo les sugiero una claraboya.

La palabra "claraboya" es tan bella.

Decirle a alguien: "tú eres una claraboya".

O decir: "tú eres mi claraboya".

"En el techo de mi vida tú eres una claraboya".

"Tú eres la claraboya de mi techo".

"Si tú eres techo yo soy claraboya".

O decir: "tus ojos son la claraboya de mi amor".

No entiendo por qué tan pocos techos tienen claraboyas.

Quizás nuestro problema haya sido la escasez de claraboyas.

Si el techo se nos derrumba siempre estará la claraboya.

Una claraboya es una ventana que, cansada de la pared, trepó al techo.

Los techos sin claraboyas están tristes.

La vida sin claraboyas es muy triste.


viernes, 7 de junio de 2013

Patadas inermes


decidió lanzarse al mar

las patadas de los malos
en el mar
son menores
el agua las cubre

en el mar hay poco tiempo
para la maldad
en el mar hay que nadar

entonces
los malos
los torpes
se ahogan
pero antes
sólo dan
patadas inermes

jueves, 6 de junio de 2013

miércoles, 5 de junio de 2013

Mi nueva plaquette


Les presento mi nueva plaquette, con alegría.
Tiene mis "poemas espaciales".
Ojalá les guste, gracias.

http://issuu.com/yholfran/docs/plaquette_la_sexta_dise__o_original

lunes, 27 de mayo de 2013

Río 2


¿Una bruma con casitas bonitas contruídas por poetas?
¿un oso?
¿mi cauce?
¿esos ojos?
¿las canciones?
¿el alcohol?
¿la caverna?
¿los dibujos?
¿un toro?

Se mezclan las cosas
es que la vida es tantas cosas.

Es el viaje
¿hacia dónde?
Dios.
Ven, sólo ven.
El pasado es horrible.

Mi boca
mis manos contentas
yo.

Y tú
ese canto hasta dormirnos
que dijiste
ese cuerpo grande tuyo
ese abrazo.



lunes, 20 de mayo de 2013

Yahoo


Y para comunicar tú y yo
seguimos usando
el viejo correo de Yahoo
el que nos abrimos juntos en el 2000
con nuestros nombres largos e imposibles
ese
el que se llena de Spam
notificaciones de Facebook
menciones de Twitter
a ver si se nos pierden nuestros correos
a ver si logramos no leernos
a ver si se diluye el fracaso que significa
no poder hablar
no haber podido hablar más nunca
desde que se nos rompió la ilusión.



Salvación


La vi, estaba flotando en el agua, boca arriba. Bellísima, blanquísima. Pensé, titubeé y luego la tomé por una de sus alas y la saqué. Ella, que parecía moribunda, inmediatamente caminó y caminó por mi mano, hasta secarse, la apoyé en la ventana. Voló. Nunca había tocado las alas de una pequeña mariposa, son tan tan suaves, tan frágiles. Era tan bella. Le acabo de salvar la vida a una mariposa.

viernes, 17 de mayo de 2013

Sólo allí

Jenny Holzer

Tú sabes que callar no significa callar
ni hablar significa hablar.
Tú sabes de los matices.

¿Me entiendes?

Es importante que me entiendas
rápido,

sólo allí la salvación.

Río


¿Quieres ser mi cauce?

He decidido
dejar de ser humedad
hasta que vengas a contenerme.




domingo, 5 de mayo de 2013

El señor Collins y la luna


Aprender de Collins que fue a la luna y no se bajó de la nave.
O burlarse de Collins que fue a la luna y no se bajó de la nave.
O compadecer a Collins que fue a la luna y no se bajó de la nave.
O admirar a Collins que fue a la luna y no se bajó de la nave.
Preguntarle a la luna sobre Collins.

viernes, 3 de mayo de 2013

black hole


de la nada
el frío del mundo

del mundo
el frío de la nada

del frío
la nada

de la nada
el frío

del frío
el mundo

del mundo
el frío

mundo nada frío
nada mundo frío
frío mundo nada

nada
nada
nada

frío

sin mundo

miércoles, 24 de abril de 2013

Un poema para poder trepar


Este sería el momento perfecto para intentar un poema que me quitara el sucio del sábado, cuando alguien me sacó de la vía, me dejó en una isla de ese océano maloliente que es la Autopista Francisco Fajardo y simplemente se fue. Teseo también dejó abandonada  a Ariadna, en una isla, luego que ella le diera todas las posibilidades de salir victorioso del laberinto  Lo mío fue menos mitológico, porque Caracas ya no da  para héroes, porque ella es el laberinto.

También necesitaría un poema que me mueva de la desazón de este sitio donde en vez de comer arroz somos alpiste, donde no hay comida para gatos, ni hay comida  para nosotros, ni libertad, ni verdad. Este país que ya no se nutre, este territorio macerado al sol de las colas de las personas por los alimentos, por los perdigones, esa sopa donde flotamos, húmedos, furibundos, atados y silentes a pesar de todas las palabras. Todo lo que se diga en dictadura siempre será el silencio de no poder decir. La dictadura es la máscara perfecta.

Un poema que me lleve a la ventana de Beuys y el coyote, porque siempre me gustan los gigantes, los honestos, los que se burlan del mundo, de los hipócritas, de los mezquinos, de los supervivientes a toda costa. Me gustan los gigantes que se burlan de las botas. Odio las botas, de las mujeres, de los hombres, de los militares. Las botas en el trópico son la peor señal de la decadencia.

Y hablando de decadencia, quisiera escribir un poema que finalmente te muera de mí, a ti, que eres el universo de errores malsanos que cometí cuando me extravié de mi misma en tus besos promiscuos.

Un poema también para ese instante de ese domingo donde de nuevo fuimos a votar, borregos de la nada, y sin embargo pude leer los poemas de Rafael Cadenas, y algunos me preguntaron varias veces qué habría querido decir el poeta y yo les dije, más o menos, porque tampoco sé lo que quiso decir Cadenas, porque la poesía no se explica. Y otros callaron porque la poesía se calla también.

En fin quisiera un poema para poder trepar en él y ver todo desde arriba. Porque desde aquí abajo las cosas se han puesto difíciles.

viernes, 19 de abril de 2013

Ritmo


A Juancho

Tus ojos primero
tu voz después.

El poema baila en tu lengua.

Milagro
de la palabra
hecha cuerpo.

jueves, 18 de abril de 2013

Las hojas sobre los techos de las casas


Las hojas que caen
sobre los techos de las casas
quizás no quieran tocar el piso
quizás sepan que desde allí
el impulso de vuelo es menor
quizás lloren
porque no pueden volar hacia arriba
sino sólo hacia abajo.

Las hojas que aterrizan
sobre los techos de las casas
quieren volver al árbol.

Nadie piensa en las hojas
que se resignan a los techos de las casas.

viernes, 12 de abril de 2013

Drunk poem


Dijiste que los árboles saben mucho
y soportan talas
con tal de que los hombres sean felices.

Y mientras me bebía
toda la vodka de Rusia
(porque este país
se ha hecho Soviético)
me acordé del apamate
talado
y supe que reverdeció
por eso
porque más vale el hombre
que lo taló
que el apamate mismo.

Y bueno, como te decía,
te recordé,
sentí el apamate adentro,
yo,
llena de vodka,
y te quise
como quieren los árboles.

martes, 9 de abril de 2013

Nave espacial




Un astronauta
quiso llorar,
pero las lágrimas
se rehusaron a bajar.

Las lágrimas aman
tener los pies sobre la tierra.

Ellas aman la gravedad.

lunes, 8 de abril de 2013

Los implacables


Un disco de Corelli
abandonado
"I concerti grossi"
el que escuchaba en otros tiempos.
Las velas apagadas
hay luz, hay sol.
Ahora es mañana.

En las noches las velas
porque se fulminó el foco
el de neón
y más nunca lo compramos
más nunca lo cambiamos
porque preferimos la penumbra
la ducha en la casi oscuridad
el agua que corre por el cuerpo oscuro
en silencio
sólo el agua
sin Corelli.

Corelli se llamaba Arcangelo.
No sé mucho de ángeles
salvo de los caídos
los protagonistas
los que viven en
la fiesta
de la maldad y el dolor.

Pienso en la gente implacable
esa
la que se parece a esos ángeles
la que nunca ha escuchado a Corelli
la que no perdona jamás
la que hasta engendra hijos y los abandona
con tal de no abandonar su odio.

El agua sigue.

Quisiera ahogar a los implacables.


domingo, 7 de abril de 2013

Sad poem


La tristeza es
un charco sin puente
donde tocas fondo
y te embarras.

La tristeza es el barco
que nos quemaron,
justo antes del naufragio,
y el agua fría que sobrevino
al incendio de todo.

La tristeza es el extremo,
lo que queda después de la furia,
el cansancio de la carne perdida.

Ese abrazo hueco,
esa soledad sin nombre,
esos huesos.

La tristeza
es
sobre todo
tú.

martes, 2 de abril de 2013

Así



una enfermedad ficticia
la falta el uno del otro
las muecas

hay túmulos de mentiras
en la ciudad de la muerte

hace calor
quizás todo sea infierno