jueves, 5 de julio de 2018

Los gestos de Dumas

Autor desconocido

En los momentos que le recorto a la vida he estado leyendo Los tres mosqueteros de Dumas.
Ese libro más que un libro de pensamiento o una narración o una trama o una historia es un libro de gestos.
Dumas es un maestro en decir lo que el cuerpo dice y no dice la boca.
Miles de palabras empleadas sólo para la palidez o el rubor de alguien, para la furia del silencio, para todo aquello que aparece por fuera de las palabras. ¡Ah, La paradoja!
La grandeza de ese libro no está en la historia sino en aquello que se esconde tras la mudez.

viernes, 15 de junio de 2018

Tanto mundo

Jeanne Cocteau - Amedeo Modigliani


Tomo mis lentes
para observar poetas lejanos

ya no veo bien

tengo la vista cansada
de tanto mundo

solían mis ojos
perforar hasta lo oscuro
ahora la luz
está en deuda conmigo

menos mal que aún
me quedan párpados.


sábado, 2 de junio de 2018

Los poetas niegan


Surge del blanco huérfano
un libro de poemas 
de un pasado que no fue 
en el país niño 
de espalda encorvada. 

En este tiempo después del tiempo

los poetas 
pescan sueños
que arrullan nostalgias
de tierras idas
de amores idos
de arrojos muertos.

Y los niegan.





jueves, 24 de mayo de 2018

Casandra


Me creyeron
los que no me creían.

Pero
fue demasiado tarde.

Ya estábamos
todos muertos.

viernes, 18 de mayo de 2018

He perdido el lenguaje

He perdido el lenguaje del mar,
en las mañanas trata de hablarme,
pero ya no lo entiendo.

Entonces se hace leche,
vaca gigante,
(junto a las nubes) 
a ver si lo bebo.

Mundo ubre,
mundo abundancia
para sordos como yo.

domingo, 13 de mayo de 2018

Peces rojos

Henry Matisse - Red fish and sculpture (1911)

Me pregunto cómo sobrevivieron
al invierno
los peces rojos del estanque.

Si observo bien la acera
veré los surcos de mis pasos,
las marcas que mis pies
hicieron a las estaciones.

Todos los días pasé por el estanque.

Me pregunto cómo sobreviví
al invierno.

Tal vez mirando el mundo.

lunes, 23 de abril de 2018

Los regalos del mundo

Si miras el mar
(en algunos atardeceres)
lo verás cubrirse de perlas.

Son las ostras que envían
sus frutos atormentados a la superficie
para que tus ojos se enciendan.

Así son los regalos del mundo,
dolorosos e iluminados.

domingo, 8 de abril de 2018

Rosario y el vals

Una mujer sin país escucha un vals de Schubert porque un escritor con país lo nombra. 

En la sombra vaga de los recuerdos errados del escritor hay una pianista que se transformó en hombre, que pasó por ser italiana. Ella ya murió, la segunda mujer ya murió. 

El escritor aún vive, la mujer que escucha aún vive. 

El vals suena en un piano inmortal. 

Los paises y las pianistas se acaban, la música no. 

Luego las palabras viajan, como la nostalgia, como el amor. 

El escritor no sabe nada, la pianista que fue hombre y fue italiana, tampoco. 

Sólo la mujer que lee y escucha sabe y sonríe, mientras Schubert suena en su mar.

viernes, 2 de febrero de 2018

Nowhere

Dime,
¿A dónde van las lágrimas
de las mujeres
que lloran en los balcones
colmados de techos?

(Hay ríos que no llegan
a ninguna parte).



martes, 2 de enero de 2018

Trabalenguas


Si no escribo poesía
me pierdo de mí misma
si me pierdo de mí misma
no escribo poesía.

miércoles, 6 de diciembre de 2017

Fantasmagoría


Tiembla
en el árbol desnudo
la hoja que ya no existe.

Así es el invierno.



martes, 24 de octubre de 2017

Compañía

Giorgio De Chirico - Gli Archeologi

La madre y el hijo bajo la misma cobija. 
El mismo cobijo. 
Por un instante es posible olvidar el frío.
Un instante que disipa el territorio perdido.

lunes, 23 de octubre de 2017

La domesticación de las hojas

Georgia O'Keeffe - Painting of brown leaves

Esta mañana salí a caminar bajo la lluvia y el viento.
Noté que había más hojas caídas sobre los pasos peatonales que sobre el asfalto en general.
Una especie de procesión de hojas.
Creo que se dirigían al mar de forma organizada.

jueves, 3 de agosto de 2017

Precipicio

Alberto Durero - Melencolia (detalle)

Hubo que ver pájaros
muelles y niños
para que la montaña
dejara de aplastarnos.

Igual nos aplastó.

La tragedia no sabe
de vuelos
de mares
de infancias.

sábado, 10 de junio de 2017

Poder

Mark Rothko - Sin título (1968)

Heredar la arena
de siglos
de erosión.

No entender.

Seguir.

Encender
la luciérnaga
de un poema
en el pecho
de los que tampoco
aceptan el desierto.

Cambiar
con besos de ojos
el curso del mundo.

Tocar labios propicios.

Esculpir galaxias.

Poder.