jueves, 25 de julio de 2013

Last


última ducha
última noche
último pan
última ventana
última luna
último tú
último vacío
último ascensor
último daño
último cielo
último disparo
último horror
último vino
último maullido
último armario
último fantasma
último llanto
último borrón

Nadie


nadie sabe
nadie lee
salvo los fantasmas

ustedes
los que quedaron
luego de todo

sábado, 20 de julio de 2013

Mudanza


Mientras vago
entre escombros
de lo que fuera esta casa
la pequeña góndola
oscila
haciéndose báscula
de las aguas que pronto
navegaré.

domingo, 14 de julio de 2013

Mis libros


no hubo cajas
los amarramos con sogas
en pequeños montoncitos

salieron de casa
mientras yo fumaba
y contaba lo feliz que seré
en mi futuro sin ellos

se fueron
callados

los libros no lloran
sólo llevan las palabras adentro

viernes, 12 de julio de 2013

Día pequeño


escribir temprano
antes que las horas
se conviertan en el charco
del mediodía
de las dos de la tarde

escribir antes
que todo se contamine
con la desesperación
la supervivencia
el amor furibundo
la amistad rota
la traición
la esclavitud

buscar
en este aire limpio
lo que sabemos que tenemos

la luz

no hay gobierno
en el alba
la aurora es una niña libre
que no quiere no crecer



jueves, 11 de julio de 2013

El señor Herzog


Ese hombre cocinó y se comió
unos zapatos
por su amigo
porque creía en su amigo

él me hizo saber que los osos
no sienten amor
que se comen a los hombres
que se comen todo
que sólo hacen eso

también se lanzó contra un cactus
y aún conserva
espinas en su piel
que no son trofeos
pruebas de valentía
es que simplemente
el cirujano no supo
qué hacer
y se quedaron allí
se hicieron piel
ya no duelen

ese hombre dice
que está bien robar
que hay que rodar
que hay que vivir
que hay que hacer
que hay que aprender

ese hombre tiene los ojos
tristes/contentos
así
y habla lento lento lento
como si cada palabra pesara el universo

yo podría pasar días hablando de ese hombre
y aún todo sería silencio

ese hombre me inspira

yo idealizo
siempre.

Yo tengo una orilla


La casa 
se ahueca
los estantes se vacían
mientras las montañas de cosas
que pueblan el piso
esperan cajas
esperan nido.

Las mudanzas huelen a desnudo
las mudanzas son todo lo que te quieres ir
todo lo que te quieres quedar.
Tristeza dentro de la alegría
alegría dentro de la tristeza.

(Vamos, 
Cinzia,
que igual esta casa
lleva años de rebeldía
esta casa te quiere no te quiere te quiere no te quiere
esa fue la trampa.
Casa deshojada casa margarita casa flor casa retiro casa polilla 
casa ya basta.
Vamos).

Biblioteca es la palabra más bella
del mundo
las palabras hay que decirlas
para saber su belleza.

Los libros
han estado callados
a los libros no hay que leerlos para amarlos
los libros mis libros fueron columnas.
De ellos saltan cartas prehistóricas
dedicatorias también
caligrafías grabadas a fuego.
Toda caligrafía es de fuego.

Yo creía que había olvidado
uno siempre cree que olvida
uno nunca olvida.

Hay
copas de cristal
podría romperlas
una a una
hacer un concierto 
que quedara flotando
aquí cuando me vaya.

Yo tengo una orilla
que me espera
las cosas que dejaré
serán la orilla de la que parto.

Ítaca de ida
Ítaca de llegada
corazón multiforme
elástico
mar.

Me voy.

miércoles, 10 de julio de 2013

Historia canadiense


A Ricardo Flores

Recuerda
cuando todos eramos ingenuos y anónimos
nuestros nombres y rostros
no pesaban
no eramos Sísifo
ni eramos Atlas.

Sólo escribíamos
nos queríamos
preguntábamos .

Eramos niños
tú en tu Canadá imaginada
yo con mis poemas rompe hielo.

Te creí
aunque no exististe.

Me creíste
aún no siendo.

Gracias.



martes, 9 de julio de 2013

El naufragio de los otros


Lástima
y lágrima
llevan tilde
en la misma "a".

Una vez dije
que las tildes
son la lluvia de las palabras.

También dije
que hay muchos barcos
haciendo agua.

Pero no dije
que hay barcos
que no se resignan
y nos quieren arrastrar.

Tampoco dije
que ahogarnos
les será imposible.

Siempre hemos sabido nadar.


miércoles, 3 de julio de 2013

No poema

Egon Schiele

Quizás mejor vendría una crónica o un ensayo o más bien un cuento dónde pudiese decir todo siendo yo, no siendo yo. Quizás y como siempre la fuga de la fuga de la fuga de la fuga sea la excusa perfecta para no sufrir, para no sentir ni la más pequeña partícula de dolor. O tal vez para no sentir nada, ni siquiera el daño que le hacemos a los otros mientras vagamos en nuestro ombligo. O tal vez no escribir nada, no hablar nada. Porque, ¿cómo se dice lo que no se sabe? ¿cómo se describe la incertidumbre sin mentir?  Ya no podré llamar cobardes a los cobardes sin incluirme.