Joseph Beuys por Charles Wilp
A veces me pregunto cómo hubiese sido ser hombre. Pero la poesía no es preguntar, es responder. La señora de las flores pasa el invierno fuera de la tienda con su sombrero y bufanda mientras las macetas de orquídeas están adentro bajo el calor de la estufa. Así son las cosas del trópico, frágiles, así las mujeres invernales, duras. Ella no sonríe. Yo no soy mujer del trópico, ni mujer de invierno. Soy un híbrido poetizado. Igual camino, todo pasa, todo es poema inmediato e intrascendente. Soplido. Sigo. Más allá de las paredes de los edificios está el mar. He visto mucha agua en mi vida, he visto toda el agua del mundo, he sido agua. Entonces un vano recuerdo de que pertenecí al planeta, un tiempo, antes de la violencia. Luego no más. Se me perdió la casa universal. Entonces la poesía, Calvino y Beuys en la playa, las bicicletas, las tragedias griegas, los héroes y sobre todo el amor, ah y los poetas. Mi mundo dentro del mundo fuera del mundo. Están destrozando los monumentos, los llaman bárbaros, pero no, no lo son. Son hombres.
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