Los desplazados del trópico
se resisten al invierno,
usan zapatos de verano
y olvidan la bufanda.
Exponen pies y cuellos
a la intemperie mortal.
Es que llevan el calor por dentro,
es que aún no creen
que se fueron del sol.
Los desplazados del trópico
observan la niebla con incredulidad
y la penetran con ojos de taladro,
ellos,
los que caminan y dejan surcos
en las calles que los excluyen.
Y allí siguen,
entre lenguas extranjeras,
palabras puñales que no entienden
e igual sonríen
con lágrimas que les bañan los pulmones
llenos de viento frío.
Los desplazados del trópico
hablan con las nubes y los muelles
y saben que el horizonte
es el precipicio de la tierra cálida que se fue.
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