Los implacables

Un disco de Corelli
abandonado
"I concerti grossi"
el que escuchaba en otros tiempos.
Las velas apagadas
hay luz, hay sol.
Ahora es mañana.

En las noches las velas
porque se fulminó el foco
el de neón
y más nunca lo compramos
más nunca lo cambiamos
porque preferimos la penumbra
la ducha en la casi oscuridad
el agua que corre por el cuerpo oscuro
en silencio
sólo el agua
sin Corelli.

Corelli se llamaba Arcangelo.
No sé mucho de ángeles
salvo de los caídos
los protagonistas
los que viven en
la fiesta
de la maldad y el dolor.

Pienso en la gente implacable
esa
la que se parece a esos ángeles
la que nunca ha escuchado a Corelli
la que no perdona jamás
la que hasta engendra hijos y los abandona
con tal de no abandonar su odio.

El agua sigue.

Quisiera ahogar a los implacables.

Sad poem

La tristeza es
un charco sin puente
donde tocas fondo
y te embarras.

La tristeza es el barco
que nos quemaron,
justo antes del naufragio,
y el agua fría que sobrevino
al incendio de todo.

La tristeza es el extremo,
lo que queda después de la furia,
el cansancio de la carne perdida.

Ese abrazo hueco,
esa soledad sin nombre,
esos huesos.

La tristeza
es
sobre todo
tú.

Así

una enfermedad ficticia
la falta el uno del otro
las muecas

hay túmulos de mentiras
en la ciudad de la muerte

hace calor
quizás todo sea infierno

Hashtag

#EnUnUniversoParalelo, Rimbaud está escribiendo, se toma la cabeza y se ríe, orgulloso, de sus versos. #EnUnUniversoParalelo Rimbaud nunca dejó de escribir a los 22 años, nos llenó de versos hasta que murió a los 90 y todos fuimos más felices. #EnUnUniversoParalelo a los dictadores se les amarra a las sillas y se les pone a oír poesía continuada hasta que se dejen de maldades. #EnUnUniversoParalelo Borges nunca encegueció, ni Nietszche enloqueció, ni Beethoven ensordeció, ni Pavese se suicidó. #EnUnUniversoParalelo Whitman se sentó con Leopardi y lo convenció de la belleza de la vida y le dio un abrazo. #EnUnUniversoParalelo Bukowski no es alcohólico e igual escribe maravillas. #EnUnUniversoParalelo nadie le teme a la poesía. #EnUnUniversoParalelo nadie le teme a la belleza. #EnUnUniversoParalelo el joven poeta le enseña muchas cosas a Rilke. #EnUnUniversoParalelo el que se estrella contra un árbol es Sartre y no Camus. Me gustaría mandar a Marx a #UnUniversoParalelo y dejarlo allí hasta el fin de los tiempos. #EnUnUniversoParalelo le diría a Breton que qué bellos sus poemas, pero que las personas no somos cosas. #EnUnUniversoParalelo Beatriz no se muere y Dante igual la ama para siempre. #EnUnUniversoParalelo de verde olivo pueden vestirse sólo las aceitunas. #EnUnUniversoParalelo los malos se cansan y dejan el fastidio. #EnUnUniversoParalelo Freud hace las paces con su mamá y Edipo resuelto. #EnUnUniversoParalelo las hienas no se ríen. Ah, por cierto, todos nosotros estamos #EnUnUniversoParalelo.

Su tierra

Y en esa mañana de sábado comprendió que su patria no era un país.

Entendió que el único territorio que podía ser su hogar se llamaba Belleza.

Ella había vagado fuera, eso sí, incluso se había confundido, había intentado otras patrias más sacrificadas, más compartidas, pero en el fondo más abyectas. Desiertos. 

Había estado con falsos compatriotas, gentes fantasmales, cobardes. 

Vampiros que arrastran y luego muerden, monstruos enmascarados, payasos. 

Pero nunca, nunca se había sentido cómoda. Lo sabía por sus pulmones, por la opresión.

Ahora lo veía. Su tierra era esa, la de la inspiración. 

Ya no hubo orfandad.

A los tiranos

A los tiranos les digo
que no hacía falta
cerrar las salidas de la ciudad
para cumplir con su ritual de muerte.

Que igual mi puerta tiene
el cerrojo del miedo
y que mi cuerpo herido
engulló su llave
hace siglos.

Les digo
que lograron
construirme la cárcel dentro.

Ahora ya pueden
dormir tranquilos.

Igual morimos

Qué extraña manera de estarse muertos. Quienquiera diría no lo estaís. Pero, en verdad, estaís muertos. 

César Vallejo

No están de moda los pesimismos
ya no se gritan al mundo las heridas
no se vale la honestidad de los huesos

de modo que
cada vez que queremos morir

escribimos un poema lleno de metáforas
animales
o de árboles
gigantes
niños
poetas

y listo
a otro asunto.

Chains

Cuando yo era chiquita, en mis vacaciones italianas, siempre había un pequeño parque de diversiones en el pueblo de mis padres. Yo me montaba en el aparato que daba vueltas y vueltas y pasaba horas sin bajarme, para mí eran meses, años. Alguien abajo pagaba y pagaba para que yo siguiera arriba, supongo que alguno de mis padres. Yo en ese momento no me ocupaba de eso, sino de la sensación interminable de dar vueltas en el aire sin parar. Recuerdo la voz del señor que manejaba el aparato, un gitano, que cuando todo se estaba acabando gritaba "Un altro giro, un altro giro!" (¡otra vuelta, otra vuelta!) y todo empezaba de nuevo. Bueno. Sigo montada allí, con todos ustedes.

Degas

La 

Y 

es una 

bailarina.

Movimientos del quehacer poético

Sentarse, tomarse la cabeza con la mano derecha, en la parte de atrás, casi en la nuca, dejar descansar la cabeza en la mano, apoyar la mano izquierda en el teclado, (la máquina se siente tibia), cruzar las piernas. Luego están los ojos, ellos recorren los objetos propios, conocidos, los objetos casa; pero no ven, sólo caminan, (hay veces que los ojos caminan ciegos), luego se posan, en algo, lo que sea, en un ladrillo de la pared, en la nota que se copió para usarse de mantra en los días de duda, en la caja de cigarrillos. Y así llega el poema, los primeros versos donde los dedos corren, en este punto los labios se mueven hacia la sonrisa y la mano derecha deja de ser apoyo para correr al teclado. Todo sucede rápido. Una vez escrito (el proceso de escritura no se describirá aquí) el cuerpo se suelta, los ojos vuelven a ser ojos y empieza la relectura y corrección, pero sabemos, en este punto sabemos, que todo está hecho. Lo que resta es acomodo.

No way

Tenía que mandarte los poemas
lo sé
había que difundirlos
airearlos
había que darles mundo
fuera de mí.

No hubo manera
son rebeldes
soy.

Mañana será lunes.
Siempre ha sido lunes
después del domingo.
¿Lo ves?

No hay salida.

Fuga

La palabra "fuga", cuatro pequeñas letras.
Hay que soplar para decirla.
El aire pasa por nuestros dientes con la F, los labios se ponen en círculo con la U y la garganta actúa con la G para que la boca se abra con la A.
La palabra "fuga", lo que significa y repetirla hasta que se haga.
Al fin.

Mis poemas

Podrían ser lápidas
podrían ser flores
podrían ser libros
podrían ser árboles
podrían ser gente
podrían ser soles

lo único cierto
es que los veo
callan
están en fila
y me esperan

mis poemas.

El tiempo murió

El tic tac de los relojes
era el sonido del corazón del tiempo.

Los relojes ya no hacen tic tac 
porque el tiempo murió.

Estix

El perdón está pálido
aún no alcanza el calor de la sangre nueva
aún se enferma con la violación de lo sagrado
de las multitudes que pisan
de los ojos que apuñalan
de la droga inconsciente
del poema fallido

este perdón además está huérfano
hasta las mentiras murieron
avasalladas por más mentiras

río infinito.

No hay perdón aún
el perdón verdadero no sabe de ahogos
no sabe de infiernos.