Una tortolita detiene su vuelo en un techo vecino y canta. Canta igual a tantas tortolitas que escuché cuando mi casa era Venezuela.
Un canto también puede ser un nudo en la garganta, una ausencia de abismo, una nostalgia que abrasa, una rabia que asola.
De repente recuerdo cuando Italo Calvino nos dice que a veces los pájaros cantan aquello que se nos quedó sin palabras.
El silencio es una cueva habitada por alas.
Vuela tortolita, ve y dile a mi país todo el amor y la tristeza, ve y llévale luz.
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