El mar verde de una mirada amplia el desfile suicida de palabras impotentes la avidez la desesperación y por dentro la sonrisa de un abrigo intenso y la paz.
Las distancias que se piden como única salvación ante tempestades anunciadas y nunca vividas el tiempo que corre y al que le restamos media hora como si restar el tiempo nos diera tiempo como si controláramos el tiempo y sigo no queriendo atrasar relojes atrasar la vida entonces discusiones absurdas como lloviznas que mojan y enfrían resfrían a los órganos de adentro que se obstinan en pulsar y vivo en la espera inminente y leo de un suicidio absurdo en un país perfectoy leo al viejo de la mancha y no me encuentro y todo me parece risible (por ninguna parte se me ven los clásicos) y me digo que no soy poeta y ando buscando la diferencia entre filosofía y poesía el vehículo hacia lo oscuro se convierte en alguien que agrede y el placer reconocido de la violación reiterada el rapto claro no somos capaces de decidir siempre pasa que somos jóvenes (creemos) los viejos deciden morir o la muerte los decide a ellos y mientras lo que queremos es piel sabiendo que nada redime. Eso.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos -esta muerte que nos acompaña de la mañana a la noche, insomne, sorda, como un viejo remordimiento o un vicio absurdo-. Tus ojos serán una vana palabra, un grito acallado, un silencio. Así los ves cada mañana cuando sola sobre ti misma te inclinas en el espejo. Oh querida esperanza, también ese día sabremos nosotros que eres la vida y eres la nada. Para todos tiene la muerte una mirada. Vendrá la muerte y tendrá tus ojos. Será como abandonar un vicio, como contemplar en el espejo el resurgir de un rostro muerto, como escuchar unos labios cerrados. Mudos, descenderemos en el remolino.
En el amasijo de puertas siempre lo mismo la imagen no recorrida de infinitos laberintos y la quietud ante la decisión de lo no decidido verdades que se burlan de amores enormes y caminatas a ciegas queriendo llegar y ni sabes donde ahora espadas penetrando pulmones que respiran metal y frío están hambrientos caminas vuelves te quitas la ropa sin quitarte el alma el alma egoísta que no sabe que no es su momento que se añora lo oscuro eterna tentación de muerte facilidad escape hacia la negación del suspiro la sequía del llanto de la lluvia viajas chocas tus pies y se te parten los dedos que torpes gritan exigiendo destino. Es eso.
No hay imagenes porque te quedaste ciego solo ves la sopa tibia en la que te cocinas sin remedio no hay olores porque te extirpaste la nariz y entonces buscas oler visiones alucinas y te creas tu propia realidad y entonces si allí estas cómodo muerto y soy yo la que ya no veo y entonces soy yo la que me confundo y siento que soy yo la que nunca olí la que nunca sentí y entro en tu sopa ahora como hace mil años ahora como al comienzo tengo ojos de vidrio ya ya no camino como antes tengo pulmones de humo no se si algún día respiré ya no siento la agonía ahora es más duro porque ahora ya sé lo que es estar muerto sentir un ahogo que no tiene nada que ver con la esperanza una falta de aire que tiene la marca de la eternidad estoy perdida
Yo escribo versos... Allí estás, poeta. Solo, viejo, con camisa rosada. Te ofrezco vino. Se te desata el pánico en la mirada. Conoces el vino. Lo intuyo como un amigo de viejas batallas. Intento sonreirte. Me miras muy dulce. ¿Tus ojos siempre tienen esa pátina? Lo pienso, no te lo pregunto. He debido preguntártelo. Siempre ando mirándome en los demás. ¿Cómo se verá mi propia pátina? Aceptas la copa, es como si te sintieras seguro allí conmigo, entre tantos libros, en una cueva maravillosa. Bebes, luces contento. Preguntas desde cuando escribo...te miento, no te digo que siempre he querido escribir y nunca he escrito, solo ahora, desde que me enfermé, por dentro, en la piel...desde siempre...está bien. Te dejo por unos instantes. Muchos atraen mi atención. Gente fiel (eso creo). Vuelvo a ti, me dices que lea tranquila, tu sabes lo que haces, si pareces niña es por algo, eso es hermoso, que no importa nada, que nada importa. Algo me dice que estás listo para llorar. Empezamos a leer. Las palabras por dentro se sienten aturdidas. Esta no era nuestra idea, me dicen. Te veo, gesticulas que siga, ya no hay retorno. Ellas salen, en un desfile alucinado, no se lo que digo. (Desde donde se escribe...desde donde se lee...dos territorios lejanos). Busco ojos amados y los encuentro. Me escuchan cerrados. Me conmuevo. Acabo. Respiro. Ahora le toca a ella. A esos poemas que me sé de memoria. Esos versos de furia. Los que yo no escribo aún. Cobarde. Se escucha tu aplauso solitario. Sabes. Todo termina. Te acercas. Nos observas. No esperabas esto. Lo dices. Ahora soy yo la que va a beber. Mucho.
Imposible contener en el cuenco de las letras tantas alucinaciones FlaviaPesciFeltri
... Divinamente despierto de la pesadilla alucinada de la falta de conciencia. CinziaRicciuti
Así concluyó la lectura.
No me siento en capacidad de describir todo ahora. Necesito escribir un poema para cada rostro, para cada mirada, para cada amor. Hay que recoger lo íntimo, estar en la capacidad de decir lo bueno, lo sabroso, el miedo, las palabras que se me quedaron en el pecho y las que volaron libres. Tengo mucha suerte. Gracias a todos. Los que fueron, los que estaban, los de lejos y tan cerca y los que se atrevieron.
Esta especie de tos absurda, que se manifiesta, tipo tsunami, en los momentos más inesperados del día, ¿será por el miedo que siento de leer los poemas?
Debe ser que mis bronquios se resisten a tanta desnudez.
Puedo llegar a comprenderlos pero... lo lamento por ellos. Constipada y todo...allá voy.
Si te habláramos de este asombro si te dijéramos esta alegría si te nombráramos la conmoción si te explicáramos la maravilla.
Si nos vieras la sonrisa si supieras la exaltación si percibieras la fecundidad si nos oyeras la música.
Nos entenderías.
Olerías la magia optarías por la convicción divisarías la suerte sabrías el significado de aprender a cuatro manos de vivir a dos corazones de ensayar un alma y seguir andando.
Llegó el día!!! Flavia (Lilith) y yo vamos a leer nuestras poesías en la Librería "El Buscón" en el Trasnocho Cultural (Paseo Las Mercedes), el miércoles 31 de Octubre a las 6:30 pm. Ojalá y todos los que estén aquí nos acompañen y los que no puedan estar de cuerpo presente igualmente estén de algún modo, con sus almas. Mucho de lo que he escrito en todos estos meses es de todos ustedes también. Gracias.
Caen las pretensiones caen las actuaciones y todo se reduce (expandiéndose) a ti con tu alma fecunda y a mí plena asustada feliz silente fuerte sincera.
Viéndote (dulcemente) me reviso y finalmente me voy liberando de la endeble guarida las absurdas paredes las excusas las lágrimas de cartón.
Divinamente despierto de la pesadilla alucinada de la falta de conciencia.
Mereces un poema por tus ojos azules de lágrimas, por tus ochenta años llenos de esa amistad que ahora se te escurre dentro del sarcófago que junto con tu amigo se lleva a la tumba a tu vida también que pareciera rebelarse.
Mereces un poema por tu alzheimer desaparecido en la lucidez de la ausencia.
Lo escribo por tu alma, que ganándole a la enfermedad imaginaria, se impone a la tozudez de la vejez.
Mereces un poema por la ternura de lo digno por lo masculino que se desnuda, por la fortaleza de tus piernas que por pocas horas se olvidan de tus caminos cansados de ser recorridos.
No te conozco no se quien eres, alguien me susurra tu nombre ante mi pregunta emocionada, alguien me dice que hasta ayer ni te acordabas de como te llamabas y ahora luces de nuevo hombre y no despojo.
A veces te olvidas a veces te piensas te agredes te esterilizas te adelgazas te volatilizas te pones rimmel para avisarle a las lágrimas que no salgan los tacones buscando amor/sexo/amor/sexo/amor barato mental general masivo impersonal rápido falso impotente.
Luego te acuerdas cuando te duele el vientre y te retuerces acostada y te da por llorar y te mientes que son las hormonas y te ríes de ti misma porque no te respetas.
Pero vuelves con ganas de mandar todo a la mierda con una soledad guerrera y robusta con la falta de un abrazo con la imaginación fortalecida.
El sueño claudica ante los amaneceres siempre más encerrados por la luz que pareciera tener prisa de borrar matices atropellar formas enceguecer siluetas.
La montaña, desaparecida en la noche, se resigna a su regreso de sol matutino, a su canto de pájaros despertadores, vistiéndose de verde disponiéndose a llenarnos con su presencia cotidiana.
Nos arropamos en su oxígeno salvaje mirándola por instantes ingenuos y soberbios imaginándola obvia.
Esto es irremediable, irrefrenable (me descubro sintiendo) hasta que pase (me descubro pensando) ridículo (me descubro riendo) y se me van levantando los vellos de los brazos, se me desperezan las papilas, se ablandan los músculos, empiezan a fluir las maravillas y mi cobardía implora (¿se puede implorar gritando?) un seudónimo que me permita diluírme en el anonimato de ésto que también soy.
La donna è mobile - Rigoletto (Giuseppe Verdi) Cantada por Caruso
La donna è mobile -- La mujer es voluble Qual piuma al vento, -- Como pluma al viento, Muta d'accento -- Cambia de ideas E di pensiero. -- Y de pensamiento. Sempre un amabile -- Su rostro amable leggiadro viso, -- y encantador, In pianto o in riso, -- tanto en la risa como en el llanto, è menzognero. -- es siempre engañoso. La donna è mobile… etc. È sempre misero -- ¡Pobre del que Chi a lei s'affida, -- confía en ella, Chi le confida -- del que le entrega, mal cauto il core! -- incauto, el corazón!. Pur mai non sentesi --¡Y sin embargo nadie se siente Felice appieno -- plenamente feliz Chi su quel seno -- si de su seno Non liba amore! --no bebe el amor! La donna è mobile… etc.
Si... La eterna lucha entre el callar y el decir. El miedo a repetir. El sinsabor de la obviedad. Pero es que no hay respuestas definitivas y el silencio es traicionero, primero nos llena de flores y luego se nos vuelve desierto.
Recibo tu llamada. Solo un tipo como tú llama él mismo, para decir que tuvo un accidente grave, solo tú dices que llamas para que no me angustie si alguien más avisa. Casi te matas con esa moto, con Layla, tu moto con nombre de hembra islámica. Siempre accidentes, la escena se repite impertérrita, tus hazañas, tus clínicas, yo. Ayer te vi, en la cama, completamente indefenso y con una furia enorme por dentro. La llamaste y ella no pudo venir, tenía demasiado trabajo, no había dinero, trataste de resolverle todo, maltrecho como estabas, no hubo nada que hacer. Que rabia. Te callaste con los ojos llenos de agua. Me observaste con tu mirada hinchada, morada, gacha, y me acordé de nuestras conversaciones interminables (a los 15). Cuanto dolor adolescente... (Vasco Rossi, cigarros, horas, compañia, certeza), estudiábamos a los poetas románticos y nos sentíamos reconocidos, aún sin estar conscientes. Imaginábamos suicidios ideales que le rindiesen tributo al heroico sufrimiento. Probablemente ni te acuerdes...(yo creo que si). Ya no hablamos de matarnos con nuestras propias manos, nos parece poco glamoroso, ahora buscamos métodos que dejen la posibilidad de la duda. Me pides tu pipa. Te pongo el tabaco, sin preguntar, presiono. Fumas y cierras los ojos. Un segundo de bienestar. Te comprendo y siento que rellenaría pipas para ti por mil años. No puedes comer, te paso el terrible y blanco cereal de arroz y lo chupas con cara de desconsuelo, te entiendo de nuevo. Me angustio pero en el fondo sonrío, porque sigues aquí, con tu dulce ironía, con tu fuerza intacta. Siempre me leíste los poemas por dentro, antes de que los escribiera. Siempre vas a ser tú. Mi gran amigo. Irrepetible.
Estás practicando tu ladrido te observo, cachorra, muy dulce. Un jardín, el de mi padre el de mi infancia (había tomates) tu corres, saltas, me miras. No hay preguntas solo anhelos momentáneos de caricias, de acercamiento, reconocimiento, juego. Vas a crecer amando, siempre, eso tienen ustedes: la absoluta seguridad de la falta de dudas, la alegría de la fidelidad (y una extrañamelancolía).
Así como Nietzsche es mi filosofo, Ungaretti es mi poeta. Encontré, hace tiempo, un video que es una joya para mí, donde Pier Paolo Pasolini le hace una entrevista basada en preguntas muy agudas y difíciles de contestar. Ungaretti demuestra, respondiendo con toda calma, su enorme inteligencia y sensibilidad. Hay que considerar que la entrevista tiene más de cuarenta años. Quiero compartirlo con ustedes.
Traducción:
Asco o piedad.
Conocido que, los italianos, ante preguntas generales, oponen una serie de inocentes y un poco tontos NO COMMENTS, veamos que sucede frente a una pregunta precisa, brutal y abrasadora como, por ejemplo, la homosexualidad.
Pasolini- Ungaretti, ¿para usted, existe la normalidad y la anormalidad sexual?
Ungaretti- Oiga, cada hombre está constituído de modo distinto, digo, en su estructura física y también en su combinación espiritual. Por lo tanto, todos los hombres son, a su manera, anormales. Todos los hombres están, en cierto sentido, en contraste con la naturaleza y eso desde el primer momento...desde el primer momento, el acto de civilización, que es una acto de prepotencia humana sobre la naturaleza, es un acto contra natura. Pasolini - ¿Soy muy indiscreto si le pido que me diga algo a propósito de normas y transgresiones de la norma en su experiencia intima, personal?
Ungaretti - Bueno...yo personalmente...que quiere...yo personalmente soy un hombre...soy un poeta y por esa razón empiezo transgrediendo todas las leyes haciendo poesía. Ahora estoy viejo y ya solamente respeto las leyes de la vejez que...lamentablemente, son las leyes de la muerte.
Una furtiva lagrima negli occhi suoi spuntò, quelle festose giovani invidiar sembrò. Che più cercando io vo? Che più cercando io vo? M'ama, sì, m'ama, lo vedo, lo vedo! Un solo istante i palpiti del suo bel cor sentir! I miei sospir confondere per poco ai suoi sospir! I palpiti, i palpiti sentir, confondere i miei coi suoi sospir! Cielo, si può morir...! Di più non chiedo, non chiedo. Ah! Cielo, si può, si può morir...! Di più non chiedo, non chiedo. Si può morir...Si può morir d'amor!
Traducción:
Una furtiva lágrima en sus ojos despuntó, a aquellas alegres jóvenes envidiar pareció. ¿Qué más buscando voy? ¿Qué más buscando voy? Me ama, sí, me ama, lo veo, lo veo. ¡Un solo instante los latidos de su hermoso corazón sentir! Mis suspiros confundir por instantes con sus suspiros. Los latidos, los latidos sentir, ¡confundir los míos con sus suspiros! ¡Cielos, se puede morir...! No pido más, no pido. ¡Ah! ¡Cielos, se puede, se puede morir...! No pido más, no pido. Se puede morir... ¡Se puede morir de amor!
E lucevan le stelle (Aria de Cavaradossi) - Tosca (Puccini)
E lucevan le stelle, ed olezzava la terra, stridea l'uscio dell'orto, e un passo sfiorava la rena... Entrava ella, fragrante, mi cadea fra le braccia...
Oh! Dolci baci, o languide carezze, mentr'io fremente le belle forme disciogliea dai veli! Svanì per sempre il sogno mio d'amore... L'ora è fuggita... E muoio disperato! E muoio disperato! E non ho amato mai tanto la vita! Tanto la vita!
Traduccion:
Y brillaban las estrellas, y olía la tierra, chirriaba la puerta del huerto, y unos pasos rozaban la arena... Entraba ella, fragante, caía entre mis brazos...
¡Oh, dulces besos! ¡Oh, lánguidas caricias, mientras yo, tembloroso, sus bellas formas desataba de sus velos! Se desvaneció para siempre mi sueño de amor... La hora ha pasado... ¡Y muero desesperado! ¡Y muero desesperado! ¡Y jamás he amado tanto la vida! ¡Tanto la vida!
Andas golpeado la falta de respuestas te tiene mal el no poder pensar en la cabeza de otros el descubrir que te equivocas a cada rato ver que eres un pequeñin frente a aquello que presientes te pone el reto de claudicar o seguir en tu lucha de quijote.
Andas confundido ante el bombardeo de relatividades la lluvia de oportunidades la abundancia de estímulos.
Solo te mueves en tu seguridad solo te inflas cuando sabes que la tienes ganada.
Te estoy observando y casi me conmueves.
Te toca aplacarte, única forma de no estallar en mil pedazos de nada.
Mi abuelo y yo nacimos el mismo día. Hoy. Me legó la expresión de sus ojos y todos estos lunares. Me hubiese gustado heredar también su inmensa dulzura y un poco de su locura. Buoncompleanno, nonno.
Si te habláramos de este asombro si te dijéramos esta alegría si te nombráramos la conmoción si te explicáramos la maravilla
Si nos vieras la sonrisa si supieras la exaltación si percibieras la fecundidad si nos oyeras la música
Nos entenderías
olerías la magia optarías por la convicción divisarías la suerte sabrías el significado de aprender a cuatro manos de vivir a dos corazones de ensayar un alma y seguir creciendo.
Llevo días pensando en irme, en evaporarme, en prescindir de Ustedes, en mimetizarme en un seudónimo, en otro blog, en otro idioma. Al final seria un escape de lo bueno, de lo que nutre, para agazaparme de nuevo entre los vapores de lo que no es. Pero también seria un acto sincero, el cambiar de obra, cambiar de juego, vestirme con otras ropas o simplemente quitarme las que llevo y es que se sienten húmedas y pesadas, pero sobre todo estrechas. Esas verdades que porto en mi título y que se me hacían escurridizas y peligrosas, se asoman cada vez con mayor decisión. Creo que pronto va a tocar verlas a la cara, verme a la cara. La sensación es poderosa y el terror también.
Me encantan las paradojas. Siempre encuentro en ellas el campo abierto de los contrastes fértiles. Ahora tengo esta rondándome, a ver que logro sacarle:
N.- 1: Añorar es mejor que vivir. N.- 2: La imaginación supera lo real. N.- 3: El deseo es mejor que la posesión. N.- 4: La inspiración no sirve para escribir. N.- 5: Las fantasias sexuales son mejores que el sexo. N.- 6: La ecología es necesaria. N.- 7: Con la tristeza se escribe mejor. N.- 8: La comunicación es buena para las relaciones. N.- 9: La verdad siempre emerge. N.- 10:Hay que encontrar la felicidad en uno mismo. N.- 11: El infierno existe. N.- 12: Nietzsche es peligroso. N.- 13: Para vivir mejor debes conocerte a ti mismo. N.- 14: Puedes conocerte a ti mismo. N.- 15: No es posible estar enamorados y ser felices al mismo tiempo. N.- 16: La experiencia ayuda. N.- 17: Los ancianos siempre saben aconsejar. N.- 18: El tiempo lo cura todo. N.- 19: El sacrificio es bueno. N. -20: La mentira es mentira.
El miedo y el fracaso, con sus máscaras más convincentes y traicioneras, se disponen a adormecernos de nuevo. Ellos saben como hacerlo. Se visten con sus ropas de cura, de virgen, de padre, de luz, de culpa, de muerte, de rabia, de angustia, de hijo, de falsa tranquilidad, de desesperanza. Usan todas sus magias para convencernos de que el único camino es el del temor y la resignación, que el coraje confunde, que la alegría es cosa de tontos, que el instinto debe seguir muerto, arrinconado. Nos enfrían el corazón con sus poderosas razones, recurren a la supervivencia. Quedamos llenos de confusión y engañados y asustados y nos sentimos seguros sólo cuando decidimos hacerles caso. E intentamos asesinar, aniquilar a la vida (una vez más). Y nos equivocamos, nos perdemos, nos vaciamos. Pero es sólo por un tiempo, hasta que, la libertad golpeada, retoma fuerzas (como siempre hace) y vuelve a embriagarnos en su mundo de nuevo. Cada vez somos los mismos, cada vez distintos. Cada vez más fuertes.
Así se te percibe como un cadáver incorrupto despojo de circo cáscara de mandarina que huele dulce sabiéndose agria obra no conclusa apunte olvidado música que distorsiona albatros en tierra torpe cuando no vuela lamento en la superficie ruina de algo estatua fría molde vacío sombra interesante pez suplicante de anzuelo salvavidas sin aire cobija de hielo color que aturde y contamina bocado indigesto agua no potable cosa sin carácter golpe deforme aullido estático. Así te observo tristeza falsa mientras te evaporas.
Me das respiro sueltas la cuerda dejándome andar por un tramo en mi ilusión de libertad haciéndome creer que se puede querer con el alma conmoverse ante la vida llorar en un libro abierto observarse en ojos misericordiosos y benignos (los míos) escapar de tu inmundicia de tu guillotina que ahorca.
Te veo mientras ríes con cinismo ante mi esperanza de que algún día desaparezcas y me permitas ser.
Te presentas en el momento de mayor debilidad el más sublime por la espalda traicionando recordando que de esto se trata que solo hay espacio para pequeñas felicidades ciegas para sutiles avisos de infinitud antes de volver hacia ti eterna señora de la vulgaridad de la nada, del insulto, de la pobreza.
Voy a dejar de ser un titán contra ti te voy a asimilar te voy a emborrachar me voy a someter hasta que te lo creas hasta que te deshagas en tu asco.
Las palmeras cargadas de pelícanos la arena con cangrejos de su color que entre nuestros pies buscan abrigo.
El agobio del dolor en la pérdida que se hace hueco en el ser la alegría de la cercanía en nuestras almas que se reinventan en la ausencia.
Mi hija en los brazos de las olas, mi hermana y yo viendo al mar comiéndose al sol que se entrega contento, nosotras soñando caminos recorribles al fin.
Nunca escribo con música, con ninguna música que vaya mas allá de esas imagenes que se me llenan de palabras para poder salir. Hoy en cambio en mis oídos está el lado oscuro de la luna. Y mis ojos se rebelan a seguir abiertos, quieren iniciar el viaje hacia adentro. Les pido que permanezcan así solo el tiempo necesario para plasmar algo, la punta de este iceberg que es enorme y que me gusta cada vez más. Ellos me obedecen de mala gana. Aprovecho. La música me va envolviendo en su maravilla y me dan ganas de escribir cosas inconexas, me dan ganas de escribirme a mí. Las manos apoyan sus palmas en el teclado, lentas, envueltas en una especie de letargo sensual, esperando por aquello que está por emerger. Y entonces empiezan los gritos de una mujer a la que se le pidió que imaginara su propia muerte al gritar. Una muerte magistral, que amerita gritos fuera de lo humano, susurros que invaden el cuerpo y me invitan a morir también. Morir mis angustias, mis miedos, mis anhelos, mi moral. Nacer. Ella continúa en su baile gutural y yo decido que también he gritado así alguna vez, adentro, cantando, muriendo, amando, naciendo. Cesan los gritos y ahora hay monedas que caen dentro de una caja registradora, la ironía amarga de aquel que tiene todo lo que puede soñar y aún así sigue añorando y preguntándose que viene después, dándose cuenta de que ese camino es árido, definitivamente no hay manera de sentirse satisfechos en la avidez. Mientras sigo mi recorrido sonoro me doy cuenta de que mis ojos están despiertos ahora. Mis pies empiezan su baile y convencen a mis piernas a que empiecen a sonreír. Espero la próxima canción, pero no imagino lo que me depara la melodía tan conocida, hoy no lo sé, ya que últimamente sé poco, poquísimo. Pienso que la locura es algo así, reconocerse cada vez menos, verse y no saber que esperar, desdibujar los margenes, perder la capacidad de juzgarse, de falsearse, desnudarse, encenderse en fuego, cruzar los límites, dejar de percibirlos. Nacer. Es hora de mi canción predilecta, a la que nunca he terminado de asimilar, la más real. Les voy a permitir a mis párpados que eclipsen mi mirada. Por un tiempo.
Dos velorios en góndolas Venecia querida el robo de una idea la ciudad escenario inerte conversamos Alegre la vida regala respiraciones esperanzas humores lecturas
Nos acostamos las dos en el sofá de mamá, el eterno, comodísimo, intocable sofá. Comienzo a hablarte del sueño terrible que tuve con papá. Te digo que lo soñé moribundo, exactamente como estaba antes de morir. Me ves, como siempre lo haces, como solo tu lo has hecho. La mirada de una niña que ve a otra niñaaún mas pequeña. Esa mirada tuya que siempre me permite sentirme segura y que tan lejos he tenido por tanto tiempo. Te digo que en el sueño estábamos solos él y yo en el mundo entero. Sigues viéndome pero ya no me escuchas. Ahora escuchas mi tristeza, la tuya. Y permaneces fuerte. Solo en el ojo izquierdo se asoma algo liquido que no se atreve a transformarse en lágrima. Aquí la que llora soy yo. Tu eres la mayor. Siempre tu, con tu reciedumbre mansa, con tu orgullo humilde. Siempre tu a quien tan poco he preguntado y a quien tanto he amado. No te preocupas por las imágenes del sueño, dices que no hay nada que pueda perturbarme, me susurras que es solo un sueño, te creo. Me dices que debo dejar la prisa por vivir, por entender, por asir. Imagino la ternura que sientes hacia mi y se percibe hermosísima. Nunca un juicio, jamás una condena, ni tan siquiera una pequeña burla. Ahora cocinamos, que deleite, poco a poco me invade la paz, todo está bien, pelamos papas y huevos duros, te ríes de buena gana ante mis ocurrencias, siempre ha sido mi orgullo ponerte a reír. Devoramos, todo nos quedó exquisito, somos buenas en esto. Disfruto de ti. Salimos con los niños, doscientas fotos, dándonos besos, los cuatro sucios de helado. Ahora la librería, pregunto por varios que obviamente no están, conoces mis manías, sabes que nunca consigo los libros que quiero y que ese es mi destino. Sabes que hoy eso me tiene sin cuidado. Ando feliz, se me ve, estás tú, nada importa, todo espera, todo flota. Contigo todo siempre estuvo bien.
Es que me voy allá donde nace el mundo a ver si las piedras me hablan mostrándome la paciencia de un millón de años esa que se me escapa cada vez que me siento breve cuando percibo lo humano lo que se pierde lo que se va.
Voy a ver como andan los árboles que no le temen a la lluvia las arañas colosales las estrellas que conviven los ríos con lechos de jade que al recibirte te devuelven al vientre de ti mismo.
Voy a nacer de nuevo a la selva al fin.
lunes, 9 de julio de 2007
Excluyo ilusiones destierro sueños que opacan realidades esas que fluyen que no añoran que se visten de flor
Ahora solo existe el instante que se adhiere a ese sentir que se hace magnífico necesario que se percibe único
No más anhelos que destruyen esperanzas que sofocan al pequeño e infinito estrato de eso que somos ahora
Cuáles son los olores y sabores que te recuerdan la infancia?
Siempre que huelo a salitre, a pegoste, a calor, a mar, me acuerdo de mi jugando con Neptuno. Todavía juego.
Cuál es el personaje de alguna historia, novela, cuento o película que te hubiese gustado ser?
Me imagino siendo Adriano Emperador. Cuando estuve en Villa Adriana me sentí como en casa.
Si fueses mascota ¿cuál escogerías y cómo te gustaría que te trataran?
La verdad es que me cuesta un mundo imaginarme mascota. Puedo decir la que no quisiera nunca ser: un pez rojo en una pecera. (¿Les ha pasado sentirse así?)
Alguna maña o manía que conservas aún después de grande.
Enjabonárme siempre empezando por la barriga, no marcar la pagina del libro que estoy leyendo, masticar hielo cuando tengo calor, no verme al espejo sin encender antes la luz.
Si volvieras a la adolescencia ¿qué aspecto de tu vida te hubiese gustado cambiar?
Siempre quería escribir y lo hacía poco. Quizás ahora explotaría más ese goce.
¿Cómo imaginabas tu vida cuando eras niño?
De niña me imaginaba periodista, abogada, veterinaria, trapecista, mamá.
Alguna vez se te ha escapado algún sueño?, si son muchos ¿Cuál te hubiese gustado atrapar?
Tengo un sueño ahora entre ceja y ceja: conocer Marruecos.
Cómo te gustaría que te recordaran tus hijos?
Me gustaría que Giulia sintiera que su mamá es como una almohada de plumas.
Al fin entendí, pequeño muñeco cínico. Ayer, finalmente te hicieron tu diagnostico, te pusieron tu marca. Psicópata. Ahora entiendo tanta falta de sustancia y tanto ego inflado. Ahora entiendo tus miserables códigos y tus cambios de lenguaje. Ahora leo tus pupilas dulces y venenosas y tus chapoteos en el vino. En realidad nunca me engañaste. La falta de amor siempre se me hace patente. El odio que subyace siempre enciende sus luces de sombra. Me complazco al ver que, estando expuesta a tu juego durante tanto tiempo, no mordí el anzuelo lleno de lisonjas que lanzas a diestra y siniestra y es que en el fondo siempre me causaste gracia. Nadie te cree, quisiera que lo supieras. Es solo que revuelves los pantanos y esa es demasiada tentación para aquellos que, siendo puros de alma, se sienten solos. Te dejo ahora con tu ridícula sonrisa, dilucidando sobre tus delirios morales, disfrazando tus miserias, regodeándote en tu hueco.
Una terraza ajena dos mujeres que se quieren se conocen de siempre se intuyen
Una está enamorada se le ve tiene perfume a amor nuevo.
La otra percibe y se ríe por ese escalofrío arcaico que se despierta dentro de ella y forcejea disfrazado de coherencia. Habla de calamidades cataclismos lágrimas.
La enamorada conoce esa embestida pero se sabe virgen de nuevo intocable entiende sintiéndose fuerte sufre siendo feliz
La historia infraestima siempre aquello que está en devenir, la historia paraliza la acción, la cual se ve forzada siempre a lastimar piedades. Lo que la historia enseña y crea es la justicia. Pero la vida no necesita de la justicia; necesita de la injusticia, es esencialmente injusta.
2) MARQUES DE SADE - "LOS INFORTUNIOS DE LA VIRTUD":
-Me hacéis temblar, señora- le dije mientras me levantaba-, perdonadme si no os puedo oír por más tiempo vuestros execrables sofismas y vuestras odiosas blasfemias.
Listo y además el juego continua con la petición a otros tres amigos a que hagan lo mismo. Ojalá y se animen, sus páginas 139 y sus segundos párrafos deben ser jugosos.
Lanzaré este enorme corazón mio a las estrellas un día, juro que lo haré, y mas allá del azul de la carpa, al azul yo volaré. cuando la mujer cañon de oro y de plata será, sin pasar por la estación el último tren tomará. Y contra los malignos y soberbios mi nombre brillará, y en las puertas de la noche el día se paralizará, un aplauso del público lo subrayará y de la boca del cañon una canción empezará.
Y con las manos, amor, por las manos te tomaré y sin decir palabra a mi corazón te llevaré y no tendré miedo si no seré bella como dices tu y volaremos juntos en carne y hueso, no volveremos más.... Y sin hambre y sin sed y sin alas y sin red volaremos lejos.
Y así la mujer cañon aquel enorme misterio voló y muy sola hacia un cielo negro negro se encaminó. Todos cerraron los ojos en el instante exacto en que desapareció, otros juraron y volvieron a jurar que jamás habían estado allí. Y con las manos, amor, por las manos te tomaré y sin decir palabra a mi corazón te llevaré y no tendré miedo si no seré bella como quieres tu y volaremos juntos en carne y hueso, no volveremos más.... Y sin hambre y sin sed y sin aire y sin red volaremos lejos.
Una de las actividades más usuales y dañinas que solemos poner en practica algunos seres humanos es el darle vuelta a las ideas, conceptos, comportamientos, palabras y demás abstracciones. Digo dañino porque, a parte del sufrimiento que dicho acto nos acarrea, resulta ser que, a menudo y muy a pesar de nosotros, nuestras conclusiones son las erradas.
_-_Foto_Giovanni_Dall%27Orto,_13-4-2006_11.jpg)
