No sé si intuyas el frío de mis dedos congelados.
No sé si veas la rabia del mar de invierno.
la arena fracturada de una patria que nunca fue.
Así son los exilios,
ancianos de bocas tapadas
sentados en bancos de parques donde los niños son ausencia.
No sé si estás leyendo,
quiero suponer que sí,
que tus ojos son los ojos de los pájaros
jugando con este viento de inclemencias.
Que el poema es el ala que vuelve a unirme.
Que el frío es el tránsito.
Que el exilio morirá.
Como ves estoy llena de deseos,
es la vida que permanece.
