Sandro Botticelli - Primavera
(detalle)
a la poesía que soy yo.
No utilizaré
nostalgias prestadas
amores inútiles
tierras yermas
como fuente de letras muertas.
Se acabó la sed de ríos estériles.
Quiero poemas felices.
lunes, 2 de marzo de 2020
Vuelvo
a la poesía que soy yo.
No utilizaré
nostalgias prestadas
amores inútiles
tierras yermas
como fuente de letras muertas.
Se acabó la sed de ríos estériles.
Quiero poemas felices.
Suscribirse a:
Comentarios de la entrada (Atom)
2 comentarios:
Querida amiga mía:
He pensado mucho antes de escribir este comentario, por el tono intimista, pero me he dicho al final: «Hay en la verdad siempre un cielo abierto». Y es así.
Con este poema, que me chocó tanto cuando lo leí —sí, no te sorprendas; yo, tan triste, me rebelé al leerlo, pero ¿quién se puede negar al llamado de la poesía?—, con este poema dio inicio en mí un giro. Era el tiempo de comenzar a ascender del Hades a la luz, y este poema fue ese llamado a la altura.
Así es la poesía: nos salva, a quien la escribe y a quien la lee, eso a pesar de Marguerite Yourcenar («Écrire toute sa vie, ça apprend à écrire. Ça ne sauve de rien»). Y es bueno decirlo aquí para los escépticos.
Gracias por la poesía, ¡por tu poesía! Es un don de tu amistad que valoro como una cosa sagrada. ¡Siempre poesía!
Publicar un comentario