La mujer se sienta en la intemperie, sorprendida por el vapor que sale de su boca, (¿no debía llegar el calor en estas fechas?).
Ella lee unos versos de sueños que intentan no ser pesadillas, son bellos versos de alguien que sufre pero no está perdido.
Luego hunde sus ojos en la niebla densa mientras los que pasan sólo pasan con sus ojos hundidos en la niebla y dibujan pasos lentos en la niebla.
La vida es más que niebla, se dice.
Siempre se dice esas cosas, siempre acude a sus caricias interiores para sobrevivir. Siempre acude la poesía a ella. Vivir es disipar cegueras. Se levanta y dibuja pasos inciertos, frágiles, casi vuela. Casi.
Ya volverá el mar.
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