Nietszche

Esto es un camino y nosotros decidimos, en el mejor de los casos, como y con quien andarlo.

Cuando estaba en el colegio, en el ultimo año, recorrí el índice de mi libro de filosofía, leyendo todos los nombres de los filósofos, y me alegré porque pronto mi profesora me explicaría que cosa había dicho cada quien.

Casi al final del libro leí un nombre que me impactó...Nietszche...

Lo primero que se me vino a la mente fue encontrar alguna manera de pronunciar eso.

Desistí.

Entonces me acerqué a mi papa, que leía afuera en el jardín (como siempre) y le pedí que me dijera si conocía ese nombre, a esa persona.

Me miró y con una sonrisa picara me dijo: "Niche, se pronuncia Niche...en la biblioteca hay varios. Habla del superhombre, dice que los ideales no sirven para nada, que los peores individuos del mundo son los idealistas, habla de la nada...destruye a Socrates, no soporta la moral cristiana, en fin...un gran tipo...pero a tus 16, no lo sé...mejor esperas...espera un poco".

Le obedecí.

Esperé a que la profesora pasara por todo el índice.

Pero la profesora se saltó a Nietszche, si, simplemente se lo saltó!

Yo quería saber el por qué y ella me dijo que ese individuo no era un filósofo, sino un demente.

Me indigné.

Busqué los libros de mi padre.

Y allí comenzó uno de los viajes más bellos y más completos que me ha tocado vivir.

Al principio no entendía nada, pero continuaba porque me daba risa su modo peculiar de escribir, sin vergüenza, sin moral.

Me enojaba con él cuando hablaba mal de Sócrates catalogándolo de viejo loco, hipócrita y oportunista.

Me asustaba cuando me decía que la vida era trágica, que Dios había muerto y que la realidad es solo una construcción mental.

Me ayudaba a entender aquellas cosas sin sentido que siempre pasaban y en las que yo colaboraba.

Nietszche trató de romper todos mis esquemas, mis paradigmas.

Ardua labor.

Lo leí, lo escuche.

Ha pasado el tiempo y lo retomo cada vez que algo no me cuadra, cada vez que caigo en las garras de la piedad (la mía y la de los otros), cada vez que me conmuevo con cosas vacías. Cuando quiero salvar al mundo de su caos. Cuando me siento omnipotente.

Lo leo cuando quiero dejar de suponer, cuando quiero reconquistar la nada, cuando quiero vaciar el cubo de la basura que se va acumulando.

Mi filósofo no es un compañero fácil.

Dicen que mi filósofo murió loco.

No lo creo. ¿Quién para decirlo?

Lo leo ahora y trato de acompañarlo en sus últimos días de soledad y tristeza.

Volveré sobre él...