La Foto

A él se lo llevó el mar. Lo leí en un cuento. Me sorprendí.
Hay muchas cosas que no sabemos, en realidad hay muchisimas cosas que no vemos.
Y entonces nos creamos nuestra realidad paralela.
Y decimos que podemos hablar con el mar, que nos escucha, que nos toca, que nos ama.
Inventamos, simplemente, porque no toleramos la realidad.
La realidad de un buitre que espera por una niña, que no lo ve, porque no come hace días, que ya no ve.
De un fotógrafo que se suicida y del que todos piensan que se quitó la vida por la foto que le hizo a la niña, al buitre?
Y las imagenes pasan y nosotros pasamos sobre ellas con mirada distraida, con mirada del que no quiere ver, del que se tapa los ojos con la mano viendo una película y espera que el otro le cuente.
Pasamos y nos escapamos.
Y navegamos en la realidad, y si no nos gusta la cambiamos por otra, así, como cliqueamos en nuestras computadoras.
Sin compromiso, sin arraigo.
Y bebemos vino como si fuera agua, sin comida al lado, como si fuera aguardiente.
En realidad hacemos lo que creemos que queremos, con las cosas, con la gente.
Y vamos pasando, y nos ven y vemos, y no se acuerdan y no nos acordamos.
Y escribo en plural porque mido con mi propio ojo, los meto a todos en el mundo.
Así, como para no sentirme tan sola, para creer que todos entienden, que todos andamos en lo mismo.
Y me digo la verdad y me miento diciéndola.
El mar también ahoga, el buitre come, el amor existe, la nada tambien...
todo esta aquí, ahora.