martes, 5 de marzo de 2013

Movimientos del quehacer poético


Sentarse, tomarse la cabeza con la mano derecha, en la parte de atrás, casi en la nuca, dejar descansar la cabeza en la mano, apoyar la mano izquierda en el teclado, (la máquina se siente tibia), cruzar las piernas. Luego están los ojos, ellos recorren los objetos propios, conocidos, los objetos casa; pero no ven, sólo caminan, (hay veces que los ojos caminan ciegos), luego se posan, en algo, lo que sea, en un ladrillo de la pared, en la nota que se copió para usarse de mantra en los días de duda, en la caja de cigarrillos. Y así llega el poema, los primeros versos donde los dedos corren, en este punto los labios se mueven hacia la sonrisa y la mano derecha deja de ser apoyo para correr al teclado. Todo sucede rápido. Una vez escrito (el proceso de escritura no se describirá aquí) el cuerpo se suelta, los ojos vuelven a ser ojos y empieza la relectura y corrección, pero sabemos, en este punto sabemos, que todo está hecho. Lo que resta es acomodo.

domingo, 24 de febrero de 2013

No way


Tenía que mandarte los poemas
lo sé
había que difundirlos
airearlos
había que darles mundo
fuera de mí.

No hubo manera
son rebeldes
soy.

Mañana será lunes.
Siempre ha sido lunes
después del domingo.
¿Lo ves?

No hay salida.

jueves, 21 de febrero de 2013

Fuga


La palabra "fuga", cuatro pequeñas letras.
Hay que soplar para decirla.
El aire pasa por nuestros dientes con la F, los labios se ponen en círculo con la U y la garganta actúa con la G para que la boca se abra con la A.
La palabra "fuga", lo que significa y repetirla hasta que se haga.
Al fin.

lunes, 11 de febrero de 2013

Mis poemas


Podrían ser lápidas
podrían ser flores
podrían ser libros
podrían ser árboles
podrían ser gente
podrían ser soles

lo único cierto
es que los veo
callan
están en fila
y me esperan

mis poemas.

sábado, 12 de enero de 2013

El tiempo murió




El tic tac de los relojes
era el sonido del corazón del tiempo.

Los relojes ya no hacen tic tac 
porque el tiempo murió.

viernes, 4 de enero de 2013

Estix


El perdón está pálido
aún no alcanza el calor de la sangre nueva
aún se enferma con la violación de lo sagrado
de las multitudes que pisan
de los ojos que apuñalan
de la droga inconsciente
del poema fallido

este perdón además está huérfano
hasta las mentiras murieron
avasalladas por más mentiras

río infinito.

No hay perdón aún
el perdón verdadero no sabe de ahogos
no sabe de infiernos.

domingo, 23 de diciembre de 2012

Los niños no saben


Los niños no saben
de diferencias
entre muelles y puentes.
Los niños, cuando ven muelles,
sólo ven puentes
que acaban en el mar.

El destino nunca
estará en la tierra
sino en un improbable barco
que los lleve lejos
o en el nado furibundo
o en el ahogo.

Yo fui niña
y tampoco supe de puentes adheridos
a extremos sólidos.

Siempre hubo agua al final.

martes, 11 de diciembre de 2012

Cometa


Hay mucho de trágico en un hombre de mediana edad que camina solo con una cometa que urge la liberación de presos de un verdugo que a su vez está cautivo en su delirio y además está muriendo. 
Hay mucho de trágico en la persistencia de hacer poesía en este apocalipsis, cuentagotas maligno. Tiempo líquido.
Hay tragedia en el movimiento de titanes que pelean a muerte en un territorio que no podemos ver, pero que es nuestro pecho que no termina de abrirse al respiro. 
Ojalá los titanes no se crucen con la cometa. Quizás la cometa encuentre el viento favorable que nosotros ya no acogemos.

sábado, 8 de diciembre de 2012

Dimensión distinta



La morte
si sconta
vivendo
Giuseppe Ungaretti

Quizás
todo el coraje
que logremos a lo largo de la vida
nos sirva sólo
para el instante de la muerte.

Aguanieve



Aquí
la lluvia es
una nieve sin coraje.

Coraje de frío.

jueves, 6 de diciembre de 2012

Océano


Agua al norte
agua al sur
agua al este
agua al oeste

sólo azul

no hay barca
no hay isla
no hay tierra
no hay paz
ni siquiera hay ahogo
hay hambre

floto

se acabó.




viernes, 30 de noviembre de 2012

Sequía


Un día opté por las palabras,
confié que siempre estarían.

Un día cesé de mojarme con la lluvia,
confié que con verla bastaría.

Un día dejé de besarte,
confié que el recuerdo cobijaría.

Erré

y ahora
la sequía.

lunes, 12 de noviembre de 2012

La cafetera


La cafetera hoy
se niega
al fuego
a la taza
a mí.

Tarda
se desborda
resopla
se babea
ensucia
quema.

Sublimo la cafetera.
Soy yo, ella.

Así todo es más fácil.
Es poema.

lunes, 5 de noviembre de 2012

Lectura y revisión de poemas


Poeta 1:   ¿Dónde fue a parar la lágrima de tu poema?
Poeta 2:   La había dejado por rebeldía pero a los meses la lágrima salió
                   sola.

Fin de mundo


Se oyen silentes pensamientos
pequeñas voces cobardes
la biblia que habla
el pantano que engulle.

Inquisición interna
deseo furibundo
de quemar libros
y mujeres

madres
liliths
evas
afroditas

que sólo quede esa
la puta sin útero
o la Diana andrógina
hermana de Apolo, el sol.

Que sólo sobreviva la virgen
que ya no traerá procreaciones al mundo
lobos hombres de hombres lobos.