intuición

muchas veces
he equivocado los tiros contigo
pero
aquí estamos de nuevo

tu dictas
yo anoto
maravillada
en la plena comodidad

anécdota electrodoméstica

La nevera murió

y yo
impávida
solo sentí placer

el hielo sudó su frío
abandonó su blancura
se acabó

Bluebird

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him
Charles Bukowski

Vi a un hombre,
con una escopeta desesperada,
apuntar a un viejo pájaro azul.

Vi un corazón que intenta acallar
el revoloteo.

Ese hombre dice que no tiene corazón,
ese corazón parece tener al hombre.

El pájaro aún vuela.

Estaremos este martes 16 de Junio a las 19.00 en la libreria El Buscón, leyendo nuestros textos. Se trata de una reunión de bloggers. Cuando se habló de reunirnos a compartir vino, textos e impresiones, no pude sino pensar en tantos bloggers que no están aquí en Caracas y me han acompañado y a los que he leído. La distancia se hace evidente cuando saltamos de lo virtual a lo real.

Seremos varios, aquí les va la lista:

Adriana Villanueva
Mario Morenza
Natasha Tiniacos
Eleonora Requena
Kira Kariakin
Cinzia Ricciuti
Georgina Ramírez
Mitchelle Vidal
María Dolores Torres
Ruth Hernández
Juliana Boersner
Carmen Elena González Salas
Aymara Lorenzo
Keila Vall
Belkys Arredondo
Ricardo Ramírez Requena.

A los que estén aqui, no dejen de ir, la vamos a pasar muy bien.

sin título

Serás tu el que vuelva a esos sitios
y observe los acueductos
por donde el agua ya no fluye

te refugiarás en casa de tu madre
en tus soledades de siempre

mientras yo
me abandonaré al olvido consciente

ilusión

Vamos mamá

esta tarde
vamos a pasar
del mundo de lo real
al mundo de lo irreal

vamos a oír poemas.

corre corre

Antes de que sea tarde
(parálisis de corazón)
antes de que todo se acabe
una palabra que nazca sola
y que no necesite revisión.

vejez

La sangre corre joven
en la carne transparente y azulada.

Los viejos conmueven
en su lentitud de afuera,
en su rapidez de adentro.

disolución

Busco la que fui
el bloque unido
la estatua

me cuento y me recuento
me reúno
con desespero
arañando arenas
para no disgregarme

me río de lo imposible que me resulta

en las otras muertes

En las otras muertes
la muerte mia
y este temblor de vida no concluída

una niña

Se ve
que no sabes que decirle
y te secaste a tal punto
que no te importa
quizás recuerdes a su madre
quien osó dejarte un día,
talvez veas a su madre en ella.

La llevas a un restaurante de gente grande
hace mucho calor
piden platos amargos.

Ella parece una pequeña hada india
el pelo hasta la cintura
el uniforme de la escuela
el sudor seco de haber jugado
sentada en el borde de una silla
que la hace ver aún más niña
con las piernas cerradas
y sus manitas recogidas.

Busca tus ojos por momentos
no te odia
no entiende tu rostro
mira hacia los lados
debe tener diez años
debe ser tu hija
te toca sacarla a pasear
y se ve que no quieres
pero debes
te obligan a ser padre.

Si pudieras te perderías
volverías atrás en el tiempo
a ser un niño
a olvidarte del amor,
se te nota la desesperación.

Ella mastica lentamente
las absurdas berenjenas
espera que todo pase
ha aprendido la brevedad
no parece sufrir.

invisible

Egon Schiele

Por mi piel
hecha de valles de arena

entre mis manos
a través de las miradas
en el temblor de mis senos

con los líquidos que fluyeron

por mis cicatrices escondidas
dentro de mi boca

allí anduviste
pero ni cuenta te diste

estabas ciego de ti.

trofeos

Las batallas inconclusas

nos dejan trofeos desérticos

nos llenamos de hielo

con sonrisas irónicas

y seguimos

en la procesión silenciosa

hacia nuestro entierro

fuga

il silenzio
quello vero
mi sfugge

nos mintieron

nos mintieron
acerca de lo conmovedor de la tristeza