adentro

Los sentidos corren,
refugiándose
(fugándose)
dentro de nosotros,
en la tonta esperanza del descanso.

Dormita
con su risa boba
pace
se mueve lento
se ríe un poco
chapotea
lloriquea también.

...el atropello de la realidad.

sin título

Nunca pensé
poder alimentarme
de un silencio tan
tenso
denso
inexorable.

Silencio de abismo
(tuyo)
de roca
de sufrimiento
de convicción
de decepción.

Desesperanza.

La absoluta conciencia
de la imposibilidad de la felicidad.

fluidez

Firebird - Marc Chagall

Perdiendo pudor
vas recogiendo
amores desperdigados
corazones rotos
besos perfectos.

Fluyes entre
insomnios caprichosos
recuerdos suculentos
sueños reconfortantes.

Entregas al miedo
sus ultimas patadas
vences
sigues.

novedad

Hecho
ya todo está hecho.

Ahora la soledad
los músculos desgarrados
las neuronas en huelga
luces dispersas
cenizas grises
el Avila
y
mi gata.

Ahora la esperanza.

respuesta

Escribiendo poemas
juego con el miedo
de los demás y el mío.

Único y verdadero consuelo.

El absoluto

-Mamá, ¿te doy los regalos ahora o después en casa de la nonna?
-Ahora, si quieres.
Su mirada y su emoción ya son regalos.
Siempre me compra cosas en la librería del colegio con la plata que le doy para su merienda, normalmente flores de tela. Sé que este año no será la excepción y me conmuevo cada vez.
Hace su ritual, me va pasando las tarjetas una por una, primero la de la clase de inglés, la leo y le pregunto si sabe lo que dice, me mira con ojos pícaros y me dice que no tanto, pero que supone que debe decir que me quiere muchísimo, nos reímos. Luego los regalos, las florecitas esperadas y este año un portarretratos hecho por ella. Me enternece ver como sus regalos se van perfeccionando con el tiempo. El portarretratos es muy bello en verdad (¿podría no serlo?).
Y luego el momento estelar.
La poesía que me recita con esa voz que todavía suena a bebé y que me alimenta el alma.

Aquí les va:

Le puoi contare le stelle di notte?
Le puoi contare le gocce del mare?
Tutte le torte che ci sono cotte,
tutta la gente che si puo incontrare?
Li puoi contare i respiri, gli uccelli?
O quanti sono nel mondo i capelli?
Scrivi quel numero su un foglio,
e saprai quanto bene ti voglio!!

¿Puedes contar las estrellas de la noche?
¿Puedes contar las gotas del mar?
¿Todas las tortas que se cocinan,
a toda la gente que te puedas cruzar?
¿Puedes contar las respiraciones, los pajaros?
¿O cuantos cabellos hay en el mundo?
Escribe ese numero en una hoja,
y sabrás lo mucho que te quiero.

Que maravilla de hija me ha tocado...
Feliz dia para todas.

Glorioso vacío

Busco
circunstancias con las que llenar
estos espacios que se van vaciando.

Exulto
ante la imposibilidad de encontrarlas.

La nada se me adhiere
liberándome.

Foto

Dedos fuertes
de sosiego latente
palmas seguras
cálidas y listas
venas importantes
uñas.

Hay un hombre allí
lejano.

No es lo mismo

Escucho el agitado paso
de mi rostro que se mueve.

Por un instante me confundo
imaginando arrugas
prematuras
de tristezas absurdas
pero
me aclaro el alma
y veo finalmente
los pliegues de una sonrisa satisfecha.

Imagen

Es una casa pequeña
de ellas
hay un perro un gato un jardín un pájaro
comen
pan
todo sabe bien
han sido honestas
son madre e hija.

Intenta la madre no llenarse de culpas
intenta la hija no llenarse de miedo
es arduo
pero a veces bajan los brazos
abandonan la lucha
se entregan
se ven a los ojos
se ven en la paz.

de lo que antes era fácil

Murakami y Marai
vicios subrepticios.

Los libros les tienen miedo a las dictaduras

(¿será lo contrario?).

Llegan despacio
cuestan fortunas
son lujos
libertades
escapes
glorias.

El librero nos llama
habla bajo:
"llegaron..."
con voz cómplice
alegre
de llanto.

Vamos a comprarlos
uno tú y uno yo
o los dos tú
¿qué importa?
no tanto para leerlos
simplemente para tenerlos
para soñar con algo simple
leer
hablar
amar
pensar
odiar

caminar

disentir

cuando plazca.

Comodidad infernal

Quieres construirte
un infierno
cómodo
coherente
fácil
a través de mí.

Todos lo hacemos,
inventamos
con pavorosa creatividad,
sufrimientos ridículos
que nos permitan fugarnos
por un momento
de nuestras verdaderas y eternas nauseas.

Te tengo malas noticias
no te pertenezco
no hay espacio
no me presto
no me vendo
no a ti.

Me quedo en el infierno mío
(lo transito).

No me pliego.

sin título

Trinity - Egon Schiele

La locura
como único escape
ante la odiosa desaparición
de la ignorancia y la ingenuidad
hermanas gemelas
que van muriendo juntas.

Cansancio

La tristeza hormiguea
debajo de las uñas
en los pies

en las manos
susurrando abandono.

Suplica
la entrada final al cuarto oscuro
donde se duermen las ilusiones.