Había que quererme más.

Ya ves,

la lengua es engañosa,

no sabremos nunca

si habla de ti o de mí.

Las fieras descansan los sábados,

puedo dedicarme a la poesía

mientras el mundo se detiene.

Estoy en el momento

que no vuelve,

alimentaré el fuego que soy

con pequeños leños,

me sentaré a ver piruetas,

que dibujarán la vida. O,

¿tú pensabas que el fuego

era muerte?

No.

Callado

FRANCESCO CLEMENTE | XLIII Tree

Benditos los días 

de mis poemas cargados de árboles en flor.

Ahora veo avalanchas

y no las escribo,

el terror de la cotidianidad

no invadirá la poesía.

Conservaré el jardín imaginario

intacto y callado

hasta que vengan tiempos más pacíficos.

Un banco en un museo

William Turner

Pienso en cosas pequeñas.

Pienso, por ejemplo, en los bancos de los museos, esos que están aparcados frente a los cuadros.

Son como playas, como sombras de árboles, como agua cuando te estás abrasando.

Allí te sientas y reposas en la belleza que te regaló el pintor, en el mundo que te hizo, en el amor que le puso.

Tus ojos caminan, juegan, se humedecen, corren, se sorprenden. Son niños.

Pienso en cosas pequeñas.

Un banco en un museo es un templo, un gesto, una caricia de respeto, un puerto, una pausa que amaina tu tempestad.

Párpados caídos

Escribo en la madrugada de mi país atribulado.

Confío en el silencio que me da el sueño de los que no me leen.

Los párpados caídos son la última salvación.

Tengo

Tengo la voluntad de seguir llamando cambures a los cambures.

Tengo la soledad de la poesía que ríe de sí misma como una niña a la orilla de un río grande.

Tengo la perseverancia de los amores que se empeñan en ser amores en el abismo del desamor.

Tengo la dignidad de las manos vacías, los labios entreabiertos y los párpados cerrados.

Tengo la libertad de los sueños hechos pesares y también de los viceversas.

No soy tan pobre, ya ves, a pesar de ti.