verdades que asoman

Página en blanco

2012-01-23T17:03:00.002-04:30

Pon atención al poema enmudecido,
poesía se hace niña ante el amor enorme.

No temas,
no hay sombra en la ternura.

Los oídos respiran silencios áureos.

Somos

2011-12-20T13:42:00.009-04:30

Los unos para los otros somos:

venganza
remedio
esperanza
espejo
vagina
foto
amor
cerebro
alegría
dinero
ilusión
basura
poesía
poder
salvación
ternura
temple
hijos
regalo
odio
máscara
belleza
admiración
labios
amistad
magia
problema
descubrimiento
cielo
brujería
remiendo
horror
sorpresa
luz
excepción
apoyo
pene
bondad
simulación
milagro
metáfora

¿o ustedes creían que para los demás eramos simplemente personas?

Gertrudis y la Navidad

2011-12-19T14:19:00.002-04:30

a PV

Gertrudis chapotea entre los estands; tiene 76 años y calza 41; está un poco mareada, es gorda y también se maquilla mucho; sabe que no es hermosa pero eso ya no la inquieta, total nunca lo fue y la vejez vino a darle un toque de dulzura a su fealdad. Está buscando regalos para los nietos. Ha vivido muchas navidades y ya no se ilusiona con ellas, sabe de los empeños del mundo por hacernos creer que la felicidad está en las celebraciones, pero está decidida a inculcarle a los pequeños las tradiciones para que nunca se sientan solos a pesar del vacío. A lo lejos, en el barullo, ve a una muchacha que vende zapatos. La ve sola, cabeza en alto, abstraída. Se aproxima y escoge un par de sandalias y decide probárselas sólo para que ella tenga algo que hacer, para darle un premio a tanta dignidad; está decidida a comprar y a dibujar sonrisas.

—Calzo 41, hija, en este país de enanos es muy difícil conseguir mi número.

—Ay señora, sí. Nunca me llegan zapatos tan grandes, pero podemos probar con los 40, ¿le parece?

Gertrudis sonríe, se sienta y deja que le traigan todos los zapatos que existan, se los va probando despacio mientras se observa los pies ancianos y busca los ojos de la muchacha, la piedad en ella, está divertida.

—¿Cómo te llamas?

—Patrizia

—Qué lindo nombre, así con z, tz, se pronuncia tz, yo un tiempo tuve clases de italiano con una muchacha que era medio extraña, buena persona ella, pero un poco ingenua y era poeta, sí, obsesionada con la pronunciación, con el lenguaje, como si yo fuera a conversar con Dante algún día en el infierno o en el paraíso... Eran buenas las clases esas. Quién sabe dónde andará mi profesora etérea y si finalmente se habrá enamorado o se habrá muerto... Me llevo éstas —dice observándose las sandalias imposibles y viendo el medio talón sobresaliente—. Ah y me llevo también esta cartera.

Patrizia la mira enternecida y le dice que cree que esa cartera es muy grande y pesada para ella.

—Ay mi niña linda, a mi edad, ya los pesos no se sienten.

Ambas se ríen, Patrizia ya no piensa en vender, Patrizia piensa en Gertrudis.

—Vine a comprarle regalos a los nietos y mira con lo que salgo, vieja loca, dice sonriendo y se despide.

Al cabo de un rato Patrizia ve a Gertrudis de nuevo con un ramo de flores en la mano y flotando en el equilibrio precario de las sandalias y la cartera. La ve hermosísima, pero Gertrudis no lo sabe. Gertrudis tampoco sabe que aquella profesora de italiano es la hermana de Patrizia y que no se ha muerto y que ambas festejan la Navidad, juntas: una vendiendo zapatos que quedan bien aunque no haya el número y la otra escribiendo poesía, enseñando italiano y hablando con Dante en su paraíso de ingenuidad.

Cadenas

2011-12-14T19:41:00.004-04:30

Aquí hay canales
que recolectan la lluvia
de cobre
hermosos
porque el agua se siente
correr dentro de ellos

también hay cadenas
que dejan que el agua
fluya a través de ellas
hacia las alcantarillas

(debes escribir sobre eso)

si estuvieras aquí
verías todo conmigo
en silencio

o eso sueño ahora
y también escucharías

(sí,
en silencio)

mis momentos de soledad
son silencios contigo

Pasivo/activo

2011-11-29T06:16:00.009-04:30

Marcel Duchamp

Fuimos abatidos por la vida y las ficciones,
por un tiempo
la poesía desaparecida
se hizo violencia y desengaño.

Supimos del descalabro,
del corazón huérfano,
vagamos con los brazos extendidos
y la boca vacía
en la nube tóxica de la ceguera de los demás
en el campo minado de las sonrisas complacientes.

Nos dijeron que hay sueños que muerden las carnes
y quisimos sanar en la muerte
quisimos descansar
o eso creímos,
porque no les creímos.

Hay muertes transitorias.

Ahora,
la lentitud de los dedos
el error en las letras
el reencuentro tímido con la palabra.

Despacio recomenzamos.

XXVII / III /MCMXCI

2011-10-23T08:06:00.006-04:30

Ese día me morí.

Repeat after me

2011-10-13T13:35:00.004-04:30

Están los que no son

los que son no están

Son los que no están

los que están no son

No están los que son

no son los que están

y así sucesiva

rápida

e incansablemente

hasta que estén los que son

y se vayan los que no están.

Acantilado

2011-10-13T09:42:00.009-04:30

Se despeñan

una a una

las palabras

caen en el acantilado

de la transformación

y se hacen otras

si estuvieses aquí

nuestros ojos

festejarían pacíficos esa caída

en un beso silencioso.

Reto

2011-10-12T15:40:00.013-04:30

La máscara nos hace juegos enemigos.

Nos observa,

nos golpea,

nos reta al abandono,

a su abandono.

Obnubilados

caemos

cerrando ojos ante el dibujo de un corazón,

afirmando que una lágrima es un lugar común,

reptando y tragando desiertos.

La máscara

está cansada de ocultarnos,

quiere que la desmintamos.

Ningún corazón es un dibujo torpe,

ninguna lágrima es un lugar común,

ningún desierto es el amor.

9/10/11

2011-10-07T12:40:00.002-04:30

Caos

2011-09-30T18:09:00.008-04:30

¿Cuántos hombres hay que sepan observar?
Friedrich Nietszche

Wkhinm siwpmlnd cv crac
iklom derwsm si
mkijn suen vune gijenslke

jenem nobody ffffffffff
dij wienruend pomliaq.

No No, eijdnurn maikqne
nueni quetre yo
yugo dritkm

imorar mentri
vous trial.

El puerto el laberinto y Lihn

2011-09-25T16:22:00.016-04:30

Yo sabia que las líneas
del laberinto blanco
se habrían secado bajo mis pies,

que el círculo eterno
se habría roto
dejándome en el vacio
de las aguas oscuras
de aquel puerto lejano.

Igual allí estaba
sin hilos,
sin brújulas,
sin bestias.

Ahora leo a Enrique Lihn
y todos los poemas
son tú,
el laberinto no se acaba,
las máscaras son perpetuas
y dan fuerza al Minotauro.

Te susurro en la carne:
—Somos tan jovenes, tan bellos
¡Vamos que no tenemos miedo!
tenemos las alas de nuestros pájaros
¡Salgamos!

—No, no sé...

Quizás sea la duda
la máscara indispensable
y el desamor el laberinto
donde surgen los poemas.

Mis dientes
se estrellan unos contra otros
en un abrazo de angustia.

Mi amor no sabe

2011-09-24T11:37:00.005-04:30

Mi amor guillotinado
pregunta por su cabeza.

Aun guillotinado,
mi amor
no sabe de muertes.

El niño y las piedras

2011-09-23T11:13:00.005-04:30

El niño que no era niño sino grande se acercó a la mujer que no era mujer sino niña y le preguntó qué hacía allí agachada a la orilla del mar. Ella le contestó que estaba recogiendo piedras para ponerlas en un libro que había escrito, le dijo que cada libro tendría consigo una piedra de ese mar. Él la miró y no dijo nada, sólo la acompañó. Ella le preguntó si quería una piedra de regalo. El niño grande le dijo que no, que él recogería una para ella, una para su libro y así hizo. Luego se fue. La mujer que era una niña sonrió. El mar y las piedras y el libro y el cielo también.

El efecto mariposa

2011-09-21T15:42:00.010-04:30

Podría pensar que una mariposa se vengó de todas las mariposas que quedaron muertas y abandonadas en tus portentosas piruetas de cacería.
Que su aleteo generó un caos que casi te mata.
Podría darle todos los significados a tus ojos cuando supe que te habías salvado del golpe y me miraste.
Podría hablar de tus tantas vidas, de tu flexibilidad, de tu silencio.
Pero eres sólo una gata y la que te hizo volar edificio abajo era sólo una mariposa más.
La única diferencia es que esta mariposa voló más rápido o quizás hayas sido tú.
Como ves tendría un poema para cada gato, para cada ojo, para cada dignidad, para cada hueso roto, para cada caída, para cada mariposa gris.
Pero sucede que ando de malas con las metáforas, que una caída no es un vuelo, sino una caída, que un gato no es un maestro, sino un gato y una estúpida mariposa es eso, una estúpida mariposa.
No habrá poemas esta vez.

Cinzia Ricciuti y la poesía | Santillana Ediciones Generales Venezuela

2011-09-20T07:22:00.004-04:30

Cinzia Ricciuti y la poesía | Santillana Ediciones Generales Venezuela

por: Roberto Echeto

19/09/2011

Cinzia Ricciuti y la poesía

¿Los seres humanos hemos perdido sensibilidad o hay nuevas maneras de ser sensibles que aún muchos de nosotros no hemos procesado?

Tenemos la tendencia a pensar que lo que nos pasa en nuestra época es la primera vez que pasa, que somos siempre los primeros en experimentar las cosas y no, creo que ya se ha pasado por períodos como este muchas veces. Vivimos un momento de caos en el que las ideas que le funcionaban a la civilización dejaron de tener sentido y ahora estamos un poco perdidos. Ya nos encontraremos. Obviamente las formas de la sensibilidad que conocíamos también están cambiando hacia otras, no sé si mejores o peores, pero distintas.

Me gusta pensar que las personas están usando menos máscaras o, cuando las usan, lo reconocen, o los demás lo reconocemos. Eso me ha tocado ver y eso es sensibilidad para mí. Claro que hay gente que sobrevive mejor sin ser sensible, pero eso es harina de otro costal. Aclaro aquí que he perdido la capacidad de generalizar. Me interesa el individuo. No me importan los conceptos y cualquier opinión generalizada me asusta. Hay de todo en este mundo.

En un mundo que se hunde en su propio anecdotario, ¿cómo ves la poesía? ¿Crees que es necesaria?

Una persona muy querida un día me dijo que a mí la poesía me había engullido y creo que tiene razón. Por lo tanto mi respuesta aquí puede ser todo menos objetiva. Para mí no hay vida sin poesía, supervivencia sí, toda la que quieras: respirar, comer, reproducirse, pero vida no. Marinetti, dijo que la poesía es el acto, y yo suscribo completamente lo que dijo. Cuando estás en poesía ves el mundo en poesía. Hay mucha gente que le teme a la poesía, dicen que es complicada, difícil y hay muchos otros que se aburren con ella; está bien, los comprendo, ya que gran parte de lo que se escribe en versos no es poesía y además hay una manía extendida que dice que la poesía debe ser elitista y sólo para las personas intensas o locas o algo así; pero también he visto como la poesía se contagia, me ha pasado que las personas, cuando se inspiran en una bonita conversación, crean versos hermosos sin siquiera darse cuenta. Yo busco la belleza en la vida, siempre, y la poesía es lo que más se acerca, con el lenguaje, a la belleza. Sí, la poesía es necesaria, sin belleza no hay vida.

La poesía establece un equilibrio entre lenguaje y sensibilidad. ¿Qué libros te han ayudado y te siguen ayudando a enfrentar semejante ecuación? O, si lo prefieres, ¿qué lee Cinzia para alimentar su trabajo?

En mis lecturas poéticas busco el milagro, el instante, el relámpago. Busco la genialidad, la máxima expresión, el máximo intento, soy muy exigente en eso. Los poetas que leo deben satisfacerme y deben sorprenderme. Tanto en cuanto a sensibilidad como en cuanto al uso del lenguaje. A veces leo buscando el verso exacto pero otras me dejo raptar por lo sensible. Poetas fundamentales para mí: Ungaretti, el gran destilador, el que te lleva de la uva al aguardiente, el que te habla de soldados y guerras y tú crees que te está hablando de amor. Dante, aunque fuera sólo por sus primeros versos de la Comedia, sólo por ellos, versos que todas las personas vivieron en el medio del camino de sus vidas. Bukowski, me gusta la dulzura ruda o la rudeza dulce, me gustan los poetas que se esconden y mienten diciendo la verdad. Luego Watanabe, Petrarca, D’annunzio, Leopardi, Parra… es que son tantos los maestros.

De poetas venezolanos hay muchos que me acompañan, Cecilia Ortiz, Keila Vall, Georgina Ramírez, Eleonora Requena, Jacqueline Goldberg, Fedosy Santaella, Kira Kariakin, Ruth Hernandez, Maria Gabriela Rosas, Alfredo Salas, mi maestro Armando Rojas Guardia…y bueno nunca me han gustado las listas, son todos amigos además, eso es lo bonito de escribir en un sitio tan pequeño como Caracas, todos nos conocemos en lo bueno y en lo malo.

Siempre leo filosofía, Nietszche siempre.. Curiosamente en los filósofos busco poesía y en los poetas filosofía y así ando armando mi historia. Me gusta la fusión.

Eres traductora y enseñas el italiano, te mueves constantemente entre los dos idiomas. ¿Qué influencia ha tenido ese hecho en tu modo de afrontar el lenguaje, tus lecturas y tu escritura?

Vivo en constante comparación, confrontación, completitud. Oscilo. El italiano y el español para mí son dos caras de una misma moneda y eso siempre me ha gustado. Los dos idiomas se aproximan a mí y me ofrecen lo que de ellos mejor o peor tienen. Igual me sucede con los autores y el idioma en el que escriben. No te niego que hay ciertas cosas que sólo se me ocurren en italiano y que luego debo transferir al español y viceversa, y que a veces no puedo porque cada idioma habla desde su propia realidad, es difícil traducir, a veces creo que es imposible traducir, pero eso es sólo parte del juego. Amo el lenguaje y especialmente sus matices, sus trampas y sus magias. El lenguaje para mí es el reto constante de intentar decir lo que no se puede decir. Si tienes dos idiomas paralelos la magia y los problemas se multiplican por dos, eso me divierte mucho.

Cinzia Ricciuti nació en Caracas, Venezuela. Es Intérprete Público, traductora y profesora de italiano.

Ha participado en el Taller de Escritura Creativa dictado por el escritor Fedosy Santaella, en el Taller Escribas con el escritor Israel Centeno y en el Taller de poesía del poeta y ensayista Armando Rojas Guardia.

Ha presentado sus poemas en varios recitales y lecturas colectivas desde el 2007 hasta la actualidad.

Algunos de sus poemas han sido publicados en las plaquettes Mermeladas para llevar, que recopilan las lecturas llamadas Jammings realizadas en El Ateneo de Caracas.en 2011.

Prepara para octubre de este año su publicación Sin Acentos editada por El pez soluble.

Algunos de sus textos han sido publicados en las revistas electrónicas Letralia, La Casa Azulada, Los Hermanos Chang y La Parada Poética.

Desde 2006 lleva el blog http://verdadesqueasoman.blogspot.com

2011-09-15T04:49:00.002-04:30

el
insomnio
nos
engaña

en
él
los
demás
han
muerto

el
insomnio
es
la
soledad
perfecta

Angustia

2011-09-14T18:36:00.003-04:30

Tengo a Caracas
clavada en los hombros

soy Atlas

o no

soy ratón
ella ave rapaz

sus garras en mí.

Resumo

2011-09-13T17:10:00.003-04:30

He hablado de colores
en conversaciones malabaristas
con payasos vestidos de negro

ha atardecido a las 10 de la noche
en días eternos
que se niegan a morir

he visto golondrinas
pájaros arquitectos
de cielo y de nido
pájaros de poco canto
y de mucho vuelo

también se ha atascado en mis ojos
el horizonte
esa linea recta que no lo es

ha habido sol
vientos que se apropian
hasta de mi taza de cafe
haciéndola tempestad

y has estado tú
que siempre estás
conmigo
como si fueras yo.

Regalo

2011-09-13T15:43:00.004-04:30

Hoy mi hombre me trajo a Vallejo,
maltrecho y hermoso,
con todos sus poemas.

Con él venían Ungaretti y Ludovico Silva.

Hoy Vallejo, Ungaretti y Silva
vieron nuestros besos y nuestros ojos,
también las lágrimas.

Con los poetas comimos,
nos lamimos los cuerpos
y supimos de un joven
que intentó la poesía pero igual murió.

Los poetas no hablaron hoy
sólo fueron regalo y testigos.

Los poetas viejos sonrieron.

El colibrí y lo imposible

2011-08-23T12:35:00.003-04:30

Mi novia imposible
me pidió un colibrí.

A mi novia imposible
le gusta pedirme
cosas imposibles.

No es fácil
atrapar al colibrí
que vuela inmóvil
en mi amor.

Mi novia sabe
que el colibrí se sostiene
velóz y estático
en la fuerza de la nada
de mis alas reconstruidas.

Pero ella sabe también
que soy un hombre
que vuelve de la muerte
y que para los hombres como yo
lo heroico está en la humildad
de reconocer lo imposible.

Sin embargo, a veces,
mi novia y yo somos niños
y es allí
donde mi novia imposible
me pide nuestro colibrí,
a pesar de todo.

El secreto de Dante

2011-08-18T05:15:00.001-04:30

Entre el paraíso
disfrazado de infierno

y el infierno
disfrazado de paraíso

el limbo.

Dissolutio

2011-07-05T18:04:00.010-04:30

ya no calcula distancias
ya nada le es claro
mucho menos su cuerpo

choca los hombros
contra los marcos de las puertas
como si viera y no viera
como si sólo existieran paredes

quiere deshacerse
para así colarse
en los espacios amables
pero no lo logra

se equivocó
aliándose a la locura
que parece que no es
el escape que imaginó

Adentro

2011-07-03T18:30:00.010-04:30

volver a la oruga
recoger alas
hacerse nido

en el silencio
intentar
el mejor de los vuelos

Tú eres tú

2011-07-03T16:43:00.006-04:30

Pudo haber sido más gentil la vida
el peso más liviano
menos decisiones que tomar
casas ajenas por construír
lágrimas que verter
personas a las que ayudar.

Pudo haber sido todo más fácil
no ser columna solitaria al menos por un día
pudo durarte más el hombro de tu padre.

Igual tus manos regalarían dulces al mundo
igual tus ojos mirarían sin vacilar
igual todos los niños te buscarían.

Tú eres grande tú
por ser tú.

La verdad de Marinetti

2011-07-02T10:02:00.014-04:30

Edvard Munch

—¿Que la poesía es qué?

—El acto...

(siguen besos).

La agonía del miedo

2011-06-28T16:20:00.010-04:30

Tengo miedo.

Tengo miedo
de tener miedo.

Tengo miedo
de no tener miedo.

No tengo miedo.

La visita

2011-06-26T16:50:00.013-04:30

Mi Cobardía y yo estamos conversando. Hoy domingo se presentó en mi casa con su mejor sonrisa y una caja de bombones. Nos hemos sentado en el sofá con un café y galletitas y ella me ha dicho que la negociación es la base de toda supervivencia sana. Tiene su encanto mi Cobardía, debo reconocerlo, es carismática, ni joven ni vieja, sobre todo dulce, protectora, uterina, placentaria, madre, buena amiga. No es fácil resistirse a la seguridad confortable que prometen su voz y sus argumentos. Hemos tocado varios temas que van desde las decisiones arriesgadas que nunca hay que tomar, hasta los peligros de la poesía, pasando también por la situación política del país que impele a permanecer callados y cuidadosos. Me ha hablado del amor condenado y sin esperanzas morales aparentes, ah y además de la responsabilidad, la culpa y el sacrificio como sostenes necesarios de la obra suprema que es la vida. Capítulo fundamental para Cobardía fueron los secretos que jamás hay que violar y las mentiras indispensables que hay que inventar en pro de no hacerle daño a las personas próximas a uno. Su caballito de batalla en la conversación ha sido la necesidad de encontrarle sentido a todas las cosas que se hacen, encontrar el sentido que una todos los cabos. Sin embargo y a pesar de toda la coherencia que muestra, hay un detalle que no se me escapa, Cobardía viene vestida de un modo extraño, carga como única ropa la piel de un tigre muerto. Mientras me habla le acaricia la cabeza al tigre, que dulcemente se apoya en su hombro.

—Dime, Cobardía, ¿esa no es la piel del tigre que yo misma maté hace tiempo? —le pregunto.

—Sí —me contesta—, lo es, pero parece que esta piel de tigre, a pesar de lo muerta que está, quiere que la consientas y le temas. Eso vine a decirte con todo cariño, eso que además tú ya sabes.

Creencias

2011-06-25T11:37:00.005-04:30

El príncipe se cree sapo,
el sapo se cree príncipe.

Y en la confusión,
la princesa se cree
heroína.

Compañía

2011-06-22T12:16:00.007-04:30

Pongan atención y verán
que cuando
la soledad
desgarra
lo que buscamos en los demás
no son respuestas a nuestras preguntas
sino preguntas que contestar.

Kit de cosas indispensables para una buena vida

2011-06-21T11:26:00.002-04:30

...
...
...
...
...
...
...
...
...
...
...
...
...
...
...
...
Amor.

Extrema salvación

2011-06-20T19:16:00.003-04:30

Hay días bobos
como el de hoy
en los que
quedamos solos
con el poema
que fue bobo
como el día.

Hay días bobos
como el de hoy
en los que
sólo nos salva
la ridiculez.

Pájaros tontos

2011-06-19T11:06:00.007-04:30

Los pinguinos
decidieron perder las alas

el deseo de cielo
se les hizo hielo

en el mundo de las metáforas
hasta lo sagrado es reversible.

Giulia y Cinzia

2011-06-13T20:47:00.011-04:30

Uno.-
En esta casa no sabemos cuando los bombillos se fulminan, si dejan de funcionar siempre tenemos fe de que enciendan de nuevo.

Dos.-
Aquí nos costaba un mundo subir el botellón de agua potable de 18 litros desde la planta baja al sexto piso, pero hemos ensayado varias técnicas y comprendimos que rodarlo sobre su eje nos hace reír.

Tres.-
Las goteras son frecuentes, entonces nos imaginamos que las gotas que caen formarán ríos mágicos en otros mundos.

Cuatro.-
Cuando nos asustamos cerramos bien puertas y rejas, nunca las ventanas, por si un pajarito nos visita y quiere pasar.

Cinco.-
En esta casa bailamos y hacemos trucos de magia.

Seis.-
No somos dos mujeres, somos dos mujeres y una gata que se llama Cleopatra y es toda una reina egipcia.

Siete.-
A veces nos ponemos tristes y lloramos, pero nos dura poco.

Ocho.-
El primer año que tuvimos que montar solas el arbolito pensamos que jamás lograríamos subirlo, abrirlo, probar las luces. Lo subimos, nos pinchamos con las ramas, lo abrimos, todas las luces prendieron y nos quedó muy bonito. Luego nos sentamos en el piso y decidimos que las luces eran estrellas.

Nueve.-
Un día la nevera se nos murió, una de nosotras sonrió porque supo que más nunca habría hielo ni frío en esta casa, de esa sonrisa salió un poema.

Diez.-
Nos llamamos Cinzia y Giulia, somos mamá e hija, nos gustan los chocolates y los árboles en flor y nos amamos mucho además.

Reflejo

2011-06-13T19:04:00.005-04:30

Hoy nos adentramos en la belleza,
en ese espejo de estrellas
donde las flores se miran llenas de luz.

Ahora sin embargo siempre

2011-06-11T19:42:00.006-04:30

Cuando limpio
cuando pongo orden
cuando me encuentro
cuando la herida cesa
cuando me aislo
cuando intento la nada
cuando sé la luz
cuando me vacío
cuando me descalzo
cuando cierro compuertas
cuando abro vuelos
cuando reposo al fin
cuando llega el silencio
cuando la resistencia amaina
cuando desaparece la bruma

ahora
sin embargo
siempre

allá
no obstante
aquí

tú

El poema es el lamento

2011-06-07T09:58:00.003-04:30

Cuando el guerrero
depone las armas
se hace poeta.

El poema es el lamento
de su corazón vencido.

La mente y sus maneras

2011-06-05T10:59:00.006-04:30

Profusa - mente
miserable - mente
sagaz - mente
total - mente
amorosa - mente
increible - mente
maravillosa - mente
posible - mente
loca - mente
profunda - mente
ciega - mente
ardiente - mente
absurda - mente
paciente - mente
odiosa - mente
amable - mente
moral - mente
científica - mente
femenina - mente
cobarde - mente
masculina - mente
parcial - mente
horrible - mente
eterna - mente
poética - mente

Carboncillo

2011-05-16T18:16:00.006-04:30

Imaginé el dibujo
al carboncillo
de dos lágrimas redondas
bajando por mi cara

si yo supiera dibujar
las dibujaría
pero nunca supe
y pareciera
que eso me alegrara

Ritual

2011-05-11T14:57:00.005-04:30

las palabras saltan
se muestran se revuelcan
se saben se ríen
y desaparecen

las escribo y las borro
en la jocosa letanía
de lo que intento decir
y no se dice

camino por dentro
en la poesía callada
la más fértil
la enorme

estoy en el ritual maravilloso
de mi resurrección

Personas no

2011-05-06T22:09:00.004-04:30

Un rastrillo
yo
montañas de hojas
flores
pájaros y chicharras.

¿Personas?
No, personas no.

Las personas están todas
en Facebook y en Gmail.

En el jardín

2011-05-06T20:37:00.008-04:30

A mi hermano

Míralas
se están acumulando
hasta en tu rostro
hay hojas que caen.

Yo sé que estás cansado
me lo dijiste
se te cansaron los hombros.

Ven
te ayudo
deja que busque el rastrillo
todavía tengo brazos y flores.

Descansa por los dos
mientras recojo las hojas.

Desvíos

2011-05-05T13:07:00.006-04:30

Se me dijo de las líneas rectas
se me habló de metas
de principios y de morales
me mostraron las leyes y las normas
lo justo
la cárcel
la aceptación
la mujer perfecta que yo era

obedecí
poco pero obedecí

mientras veía curvas
eran tan bellas las curvas
allí estaba mi niña azul
el amor
las palabras
los fluídos
el cielo
los calores en el estómago
los abandonos útiles
las personas que no me gustan
allí los abismos
el terror y la paz
que van y vienen van y vienen van y vienen

¿alguna vez han visto una vena?
¿alguna vez vieron sangre correr en línea recta?

Uno ya no quiere lo oscuro

2011-05-04T10:31:00.007-04:30

Te levantas
y ya las cosas no te funcionan
las viejas brújulas
las trampas

el miedo también cansa
la cobardía y el hastío
uno ya no quiere lo oscuro
la miseria
los relámpagos tacaños
uno conoce la fuerza
a pesar del sabotaje
uno sabe
que la oscuridad desaparece
con un poco de luz
y por eso se resguarda
se cuida
intenta matar

llega un día en el que
uno se cansa hasta del cansancio
la vejez inventada
los achaques cobardes
las ropas
las armaduras
las máscaras
los libros
las palabras venenosas
las sonrisas artefactas

se cansa uno de las formas
las contenciones
las castraciones
los grilletes

Los elefantes

2011-05-01T17:47:00.008-04:30

Parece que los elefantes van todos a morir al mismo sitio. Parece también que saben que morirán y desean yacer juntos, una vez muertos. Parece que los elefantes saben lo que es la muerte, acompañarse a pesar de ella. Al parecer los elefantes vivos veneran los restos de los elefantes muertos, los cuidan, los observan. Los elefantes también saben lo que es la vida, la vida cómo homenaje del que vivió antes y tuvo que irse. Ellos tienen memoria. Supongo que también saben lo que es el amor y lo que es odiar, vengarse, protegerse. Al parecer los humanos no estamos tan solos en el planeta, tan solos en el universo. Quizás no seamos los únicos que pensemos, ni los únicos que sepamos cómo fusionarnos en los otros y cómo morir. Quizás no seamos los únicos que sintamos miedo, lloremos, racionalicemos, nos equivoquemos, matemos, hagamos el amor. Se siente tan bien esa compañia, se siente uno tan torpe siendo tan único. La sorpresa de la nueva consciencia compartida es cálida como un vientre.

Ser

2011-04-29T19:15:00.010-04:30

Ni mis pensamientos
ni mi sexo
ni mi alma
ni el espejo
ni mi coraje
ni tú
ni la iluminación
ni mi cuerpo
ni la poesía
ni la nicotina
ni la cárcel
ni mi madre
ni Buda
ni la verdad
ni la cobardía
ni mi carácter
ni la libertad
ni la mentira
ni la belleza
ni mi casa
ni mi fragilidad
ni el tiempo

no soy

soy más.

No poems

2011-04-29T17:53:00.009-04:30

Se me perdieron

las respuestas
(y los poemas)

El carpintero

2011-04-24T09:19:00.007-04:30

¿Sabrá el pájaro carpintero de mi preocupación por su nido invadido por los loros? ¿Por su desaparición, su exilio forzado? ¿Su falta de casa luego de tanto esfuerzo? ¿Sabrá de mi espera, de mis sospechas de muerte, de mi rabia, mi tristeza, de mi sed de justicia? ¿De mi falta de fe y de mi humanidad? Hoy, toc toc toc toc toc toc, en otro lado del mismo tronco, vamos que aún me queda pico, Cinzia, aún queda madera y pichones por parir y criar.

Peregrinaje

2011-04-22T18:53:00.006-04:30

El hombre
el primero
Adán
está en la montaña.

El viento le atraviesa el rostro, lo vuelve niño, lo hace fuerte.

Sus ojos,
un día adoloridos de tanta prisión,
ya no buscan,
sólo caminan sobre las rocas, los cielos, las lluvias.

Ahora tiene respuestas
la paz del viaje
el anhelo de regreso
las flores milenarias en su corazón
cuando me recuerda.

Mi amor
el primero
Adán
está en la montaña.

Quizás

2011-04-15T10:40:00.006-04:30

Tú crees que la lluvia
ahogará
las flores de los apamates

no tienes fe

quizás
lo que importe
sea la lluvia
no las flores

quizás ellas
se hagan peces

quizás el apamate
se haga barca

quizás
la lluvia
seas tú.

Koan

2011-04-15T08:53:00.006-04:30

A Roberto Echeto
que vió

El cuerpo sigue ahí
como los lápices
y los pinceles

Es hora

2011-04-12T08:33:00.003-04:30

Suelta
el cetro de plástico
la corona en las meninges
el blanco el negro el gris
la tolerancia cabizbaja
la disipación de sí misma.

Está cansada,
se siente fiera.

Su dulzura será la desnudez.

Hay hombres que saben y acarician.

Lectura

2011-04-11T11:44:00.009-04:30

A Eleonora Requena

Me observas
bajas los ojos
los subes de nuevo
buscas el ancla
"todo va a estar bien"
callas
te apartas
si pudieras correrías para siempre.

Extiendes tus manos
para que las tome
para que sienta el hielo.

Siempre es así
antes de los poemas
antes de decir.

Yo sé
lo sabemos.

Un día
aceptaremos
que el temblor
no está en la poesía
sino en la farsa
que hacemos fuera de ella.

Diálogo/veneno

2011-04-10T08:05:00.007-04:30

Mujer que escribe 1 (con sonrisa dulce): ¿Y por qué yo no tengo tu libro?

Mujer que escribe 2 (incrédula, pero no tanto): Ah, porque yo no he publicado en papel.

Mujer que escribe 1 (con sorna, pero sin abandonar la sonrisa): ¿Y por qué eres famosa entonces, si no has publicado?

Mujer que escribe 2 (con cara de «yo sé por dónde vienes tú, pajarita»): Ah, es que yo soy una cyber celebrity.

Misterion

2011-04-07T14:20:00.002-04:30

Y ellos querían pensar
que todo sucedía
dentro de las palabras,

que las vibraciones de sus huesos
podrían ser encerradas
(bellamente)
allí de donde nada sale.

Ellos se equivocaban,
las palabras sólo acercan al secreto,
no lo abrazan.

La ofrenda

2011-03-31T10:08:00.013-04:30

Me pides tiempo,
me ofrezco.

Aquí te espero.

En nuestro cielo
el tiempo y su miedo
tienen la virtud
de desaparecer.

Lobos

2011-03-30T09:19:00.002-04:30

— Mira como lloran los lobos y mira como miran...

— ¿Cómo?

— No hay otro animal que llore asi.

— Ok

— Tan de adentro, tan desde el centro de todo.

— Si, lloran de verdad.

El camino para este tiempo

2011-03-28T15:29:00.004-04:30

Tengo en mi saco
varias despedidas listas,
preparadas
para este tiempo de incertidumbre.

Pronto,
con la ayuda de mi abdomen,
acercaré las manos
a la cuerda dolorosa de los tobillos
y me desataré.

Las plantas de mis pies,
tanto tiempo boca arriba,
piden camino.

Mitad

2011-03-24T11:50:00.005-04:30

Media luna
media asta
media noche
media naranja
medio mundo
media luz
media piel
medio andar,

soy mitad.

Sin ti
toda completud
es espejismo.

2011-03-20T16:35:00.009-04:30

¿Qué será de los amores de los poetas muertos?
¿Qué será de los amores muertos de los poetas?

No hay cadáveres de amores en poesía,
sólo en la vida.

Sinónimos

2011-03-13T08:19:00.005-04:30

Usaré la palabra poesía

para evitar la palabra amor.

La primera aún es más aceptada.

Burbuja

2011-03-09T15:51:00.005-04:30

Dibujaré la elipsis perfecta
del instante desierto

tengo un oído sordo
eso me será de ayuda.

El deseo del árbol

2011-03-06T12:00:00.014-04:30

Yo los siento todos los días, caminan en torno a mí, a todos nosotros, caminan sólo por caminar y piensan todo el tiempo, yo sé que piensan sin parar. A mí me encantaría caminar pero no tengo piernas, por el contrario, tengo mis raices que me atan a la tierra y me condenan a estar erguido, inmóvil. Yo sé que ellos, los humanos, me envidian la paciencia y la fortaleza, siempre me usan como ejemplo de temple.

¿Sabrán ellos que no se puede caminar sin piernas?
¡Ah si yo las tuviera, muy feliz caminaría!
Los humanos son muy afortunados pero son tontos, siempre ven hacia afuera y quisieran ser otra cosa.
Yo también soy un poco así, pero ni siquiera tengo lengua para decirlo.
Ellos, que tienen la gracia de la palabra, hasta me envidian el silencio.

El árbol

2011-03-06T08:46:00.011-04:30

En esta historia hay un árbol que es todos los árboles del mundo, dos personas que son todas las personas del mundo y la poesía que nos hace en el mundo.

Una mujer camina tranquila en el frío, respira y observa, probablemente esté empujando el coche de su bebé, que a buen resguardo bajo las cobijas, sonríe y juega. Ella se detiene porque ve un árbol, el árbol no tiene hojas, muestra su madera en su tronco, muestra sus formas. La mujer recuerda a otra mujer, que está escribiendo un libro, que es su amiga, que está lejos, que juega con el miedo. Hay que tomarle una fotografía al árbol. Hay que mandársela a aquella otra, para que vea, para que escriba.

Click, la foto, click, el árbol, click, el e-mail.

Hay un apartamento en Caracas, hay que limpiarlo. Esa mujer siempre intenta que el polvo no se acumule, ni sus silencios. Cuando barre sabe que el polvo es liviano, sabe que debajo hay brillo. La mujer hace pausas para acercarse a la computadora, le llegan palabras, ella escribe palabras, espera noticias de las palabras, ama las palabras. También ve su rostro entre un pantallazo y otro, se ve.

Descubre la foto.

¿Cuánta sonrisa puede caber en un árbol de invierno?

El tiempo se abre, como los muchos brazos de aquel tronco hacia el cielo.

Debajo, la nada

2011-03-04T08:09:00.002-04:30

A Luigi Pirandello, en Carnaval

No se viste la máscara
para cubrirse,
se viste
para ser.

Otra vez la guerra

2011-02-23T15:34:00.005-04:30

Otra vez la guerra
nos agujerea
las suelas de los zapatos,
lame nuestra nuca,
se aloja en nosotros.

Anuncia
que los magos de la masacre
se vistieron de fiesta.

Nos muestra
las bandadas de muertos
que aún corren
por su libertad.

Transición II

2011-02-19T21:16:00.002-04:30

Reconozco

los espacios que se mueven
entre los silencios dorados
y las palabras encontradas.

Abrazan.

Correr

2011-02-12T13:31:00.011-04:30

The Moon won’t use the door,
only the window.
RUMI

No hay tiempo que perder.

Habrá que hacer lo posible
para verse
en esa ciudad
donde nadie mira
donde nadie duerme
en ese ombligo del mundo
donde todos caminan

o en ésta
que no es ciudad
donde no se vive
donde todos mienten
donde todos rien
(llorando)
las ilusiones de adentro.

Habrá que hacer lo que se pueda
por deshacer las palabras
volverlas a armar
y seguir contruyendo
el alma que nunca fue
y que siempre fuimos.

Habrá que correr ligeros
entre los espacios luminosos
de las ficciones que nos adhieren
a los besos de la luna
de cara a las ventanas.

Habrá que decidir imaginando.

No hay tiempo que perder.

Milan Kundera

2011-02-08T10:44:00.003-04:30

Kundera, siempre Kundera, cada cuatro o cinco años, cuando alguien me lo recuerda, cuando necesito desnudar las cosas, cuando quiero que me sean dichas sin adornos.
Leo La Insoportable Levedad del Ser.
Me pregunto si de verdad me gusta ese libro o si simplemente me acostumbré a decir que me gusta o si me gustó alguna vez y ya no.
Igual lo leo, lo devoro.
Kundera y su sinceridad.
Kundera y sus personajes miserables que no tienen ni siquiera el derecho a un poco de realidad. Sacados de su mente, expuestos, solos, sin sangre.
Kundera el cirujano de los sentimientos.
El que habla siempre de pesadillas.
El poco poeta.
No hay amor en Kundera.
La amargura por su Praga invadida, por los rusos, por la incertidumbre, por la indignidad.
Es tiempo de horrores, me digo.
Y sigo.
Leo a sus mujeres.
Sus hombres no me gustan. Aman y no lo saben, odian y no lo saben.
Odian amando, aman odiando.
Tienen miedo. Son hombres. Me alejo.
En sus mujeres...me reconozco.
Kundera hubiese podido ser mujer.
Hay muchas escenas con espejos.
Mujeres desnudas viéndose al espejo.
¿Nos vemos realmente?
¿O el espejo es un tránsito, un puente hacia ese mundo que no entendemos y que es nuestro?
¿Nuestro?
Kundera me pone difícil.

Tiempo de leer nuevos libros.

Ice

2011-01-29T09:02:00.009-04:30

Choque
choque
choque
frío

te has hecho ángulo
techo
hierro
hacha

y yo

con esta

sed

de

ex

pan

sión.

Tierra

2011-01-26T10:49:00.008-04:30

a Kira Kariakin

Es tiempo de nido
¿lo ves?
yo lo veo.

La respuesta
devora los kilometros
inventados
caducos
(infinitos).

Escucha la llegada,
se acabaron los saltos.

Es hora de ver raices.

Sensación

2011-01-25T08:02:00.004-04:30

Hoy amanecí en la gracia.
Amanecí con ganas de poemas.

Amanecí dulce.

Aunque pareciera inútil

2011-01-20T10:42:00.004-04:30

Magritte

A quien que se desnudó
abrió ventanas
se enfrentó a las lunas
deshizo mitos
caminó los surcos
de espirales infinitas
lanzó alas
aunque pareciera inútil.

A esa lengua
que se entregó sin preguntar
se llenó de dagas
anduvo esclava
chupó desiertos
pronunció verdades
lamió cielos.

A quien sucumbió
masticó sus dientes
resucitó
olvidó lo aprendido
perdió el escudo
abandonó la caricatura
sumergió sus culpas
en el río revuelto.

A la sonrisa niña
de un orgasmo eterno.

Esta mujer

2010-12-31T10:06:00.006-04:30

Dobla sus rodillas,
se sienta a descansar
en el simbólico límite
de un año salvaje.

Detiene la carrera del tiempo,
el caprichoso caos
de cimas y valles
dunas y hierbas.

Observa
lo pasado
lo arduo
lo oscuro
lo magnífico
el éxtasis.

Descubre su todo intacto,
el cuerpo firme,
el alma aguda.

Sabe y siempre supo
que una vez más lo lograría.

Conmovidos
sus propios brazos
se ciñen en torno a ella
en un abrazo.

Esta mujer sonríe
y se prepara para continuar.

Tala

2010-12-16T15:05:00.003-04:30

Llegó un grupo de hombres vestidos de rojo. Talan los árboles de mi calle. Ya cayó el jabillo centenario. Veo su tronco cortado en varias partes, fáciles de transportar. En el centro de cada círculo un extraño halo más oscuro, como si al sentir el golpe, el árbol hubiera retraído su sangre marrón hacia el centro, allí donde estaba la vida. Uno de los obreros reposa sentado sobre la enorme madera, tiene la mirada perdida y los oídos adormecidos por la letanía de la sierra eléctrica. El otro obrero, el que corta, contrae sus facciones, asume rostro heroico, se siente fuerte. Todo empezó ayer. El vecino malo, el que maltrata a sus perros y usa el bate como retaliación, no pierde detalle. Ayer me acerqué varias veces a la ventana, mareada por la sierra, por la muerte del jabillo y allí estaba él, hipnotizado ante la destrucción placentera. Esta mañana sacó una silla de esas que se llevan a la playa, para estar más cómodo y poder ver mejor, a sus anchas. Sus perros no ven nada, nunca, a sus perros les llueve encima y lloran de noche. Nos llegó una circular, será una tala masiva. Los árboles han crecido y se han atrevido a romper las aceras donde nosotros, reyes de pacotilla, deberíamos caminar. ¿Caminar? Esta ciudad no admite caminos, ni árboles que se impongan. Los hombres de rojo son los que crecen y el vecino que maltrata a sus perros y mi impotencia, mi tristeza, mi furia. Quedarán las casas por ahora y los pequeños arbolitos que tengan a bien sembrar, de esos que no penetran, que no invaden, que no dan sombra. Se nos perdió el cobijo aquí, se nos fue la casa verde de hojas magníficas.

Un día

2010-12-14T22:26:00.006-04:30

Ansío
la única libertad posible
quiero
diluírme en tu olvido.

Un día me alojé,
serena,
en tu sonrisa.
Confié.

Entonces fuiste feliz
relajaste la máscara
empezaste a ser tú.

Me perdí,
en tu laberinto de algodón,
nadé, hice maromas, fui payaso,
me cansé, supe tu infierno, me ahogué.

Nos lloramos
secamos
disolvimos
no pude
no pude
y te ardieron las pupilas
se te acabaron los oídos,
te crecieron los gritos
te explotó el odio.

Fue imposible asumir mi alma rota.

Si no puedes perdonarte
al menos olvídame.

2010-12-12T18:03:00.003-04:30

Vivo en el resquicio
de la búsqueda callada.

Respiro en el reverso de las cosas
(el lado que no se acepta/que no se entiende).

Fuera del tiempo
logro que los instantes
dejen de ser
pequeñas dagas de duda.

2010-12-06T15:05:00.004-04:30

Me desnudo.

Observo
mi cuerpo hermoso y tranquilo.

Dice que tendrá mil días para revivir
y otros tantos para recordar.

Dice que el cielo no se olvida.

2010-12-02T19:02:00.004-04:30

Hoy,
en aquel espejo magnífico,
te dije
que adoro conservar
los dones que me entregas
cuando nos unimos.

Así me acompañas.

No quiero
nada que lave
lo inmenso
de tenerte en mí.

Río abajo

2010-11-30T11:24:00.005-04:30

El alud de las realidades
enloquece y se refuerza
ante la ceguera latente.

Los delirios se anegan
en la vigilia reencontrada.

Sigo firme en la orilla,
con el amor alerta.

El mundo entero, la historia completa

2010-11-19T14:11:00.008-04:30

Locura y Destino se tomaron de la mano y salieron a pasear un día.

Vieron lluvias de sal en relojes de arena, dunas adornadas con corazones de hierba, mujeres aún más locas que Locura, niños pequeños, sábados despoblados, cortinas cerradas, bocas desdentadas, metales líquidos, ángeles terribles, caderas danzarinas, vampiros envidiosos, tiburones protectores, ojos en fuga.

Locura y Destino, temerosos y listos, se buscaron y se besaron, primero el cuello, luego las lenguas, luego los párpados, las orejas, los mentones y así, así siguieron.

Locura y Destino se olieron.

Supieron de conclusiones, armaduras, pulsiones, culpas, filosofías, vuelos, poemas, rechazos y fusiones.

Pero Destino un día muy triste se fue.

Locura, furibunda y llena de lágrimas, empezó a tejer su tela de estómago vacío.
De tanto llorar casi alcanza la cordura, casi deja de ser ella.

Pero Destino volvió, justo a tiempo para la alegría, volvió.

Ese día Locura y Destino se supieron imposibles, se intuyeron inevitables.

Rilke espera por una gata

2010-11-12T11:51:00.011-04:30

Cleopatra camina sobre mi libro abierto, se acomoda sobre él hasta cubrir todas las palabras y me mira por largos segundos. La regaño y me responde con su maullar aburrido y su superioridad. Entonces la dejo ser, me río y le envidio la ignorancia elegante. A mi gata no le importa Rilke. Ella manda.

In the nest

2010-11-05T20:25:00.006-04:30

A Wilma De Sanctis

En la casa grande
la mesa puesta
tus nietos
el rosal de papá
tus tomates.

En tu armario
la naftalina
tus carteras eternas,
el baúl de las sábanas
que bordaste para mí.

En tus ojos verdes
tus párpados cansados
la palabra recia
tu sonrisa leve
tu espalda generosa

En tu paz
cuando acaricio tus brazos.

En mi nido.

Concierto

2010-10-27T11:48:00.009-04:30

Parece que te vieron cantando, parece también que llorabas emocionada. Lo tenías al lado, querías que participara de tu éxtasis, lo abrazabas y te bamboleabas, lo besabas. Me dicen que él parecía una roca ridícula. Una especie de estatua burlona. Sin embargo parece que continuaste navegando en tu naufragio dulzón. Siempre ha sido así y yo no te diré nada. No te diré que, desde que te saquearon el corazón, al amor hubo que comprarlo, que desde que te convertiste en nada intuíste que había que arrastrarse. Tampoco te diré que repetiste en tus hombres la maldad de aquel padre primigenio y maldito. ¿Para qué decirte todo esto? Tú lo sabes, yo lo sé y sin embargo ninguna de las dos quizás sepa nada. Además el corazón no crece de nuevo, la pesadilla no termina. Es mejor vivir en la droga de la insatisfacción solapada y de la sonrisa postiza, como las tetas.

Vastedad (cuatro variaciones de un mismo poema + una posterior, verde y definitiva)

2010-10-18T20:16:00.005-04:30

1.

Me detengo a observar
el desierto que avanza.

Tengo el corazón hecho hierba.

Las últimas briznas acarician
la humedad que aún queda.

En el aire caliente
escucho nuevos verdores.

2.

Me detengo a observar
el desierto que avanza.

Las últimas briznas acarician
la humedad que aún queda.

En el aire caliente
escucho nuevos verdores.

Tengo el corazón hecho hierba.

3.

Las últimas briznas acarician
la humedad que aún queda.

Me detengo a observar
el desierto que avanza.

En el aire caliente
escucho nuevos verdores.

Tengo el corazón hecho hierba.

4.

En el aire caliente
escucho nuevos verdores.

Tengo el corazón hecho hierba.

Las últimas briznas acarician
la humedad que aún queda.

Me detengo a observar
el desierto que avanza.

Tengo el corazón hecho hierba.

Me detengo a observar
el desierto que avanza.

Las últimas briznas acarician
la humedad que aún queda.

En el aire caliente
escucho nuevos verdores.

Ocho kilos de nada

2010-09-30T10:48:00.006-04:30

Camus odia a Rimbaud.
No le perdona que haya renunciado, que se haya dejado.
Camus esconde el desasosiego y la soledad en la soberbia.

Es tan tierna la poesía desde afuera, tan dulce la auto-aniquilación paulatina del poeta maldito, tan fácil vivir el éxtasis prestado.

El genio está en tener el don, dice Camus, no en abandonarlo.

Rimbaud, enfermo de nadas, carga con ocho kilos de oro en la cintura, duerme con ellos, desde que dejó de ser poeta.

¿Son tan diferentes el oro y la poesía?

Flashback

2010-09-29T08:56:00.006-04:30

Todo lo intento:

la voluntad de ceguera
la nariz en clausura
los sonidos sordos
la zozobra de la castidad.

En la lucha y en la fuga
busco el olvido falso de mí.

En el espejo
la niñez me reclama.

Medianoche

2010-09-14T23:49:00.010-04:30

Éste es el momento
del lugar común
del cansancio obvio
de día concluído

es el instante en que recuerdo
tu lengua leve
la caricia magnífica
nuestra risa satisfecha

momento de deseo
añoranza
lágrima conmovida,
tu olor en la distancia.

Escribo este poema enamorado
imaginando que sólo tú lo leerás.

En este momento
digo
que eres todos los poemas en mí.

Storm

2010-09-04T13:02:00.005-04:30

Diez minutos de viento poderoso
pocas gotas
la sorda amenaza de los truenos

luego
todo el peso
de la calma
de nuevo

en este trópico
hasta las tormentas
se han vuelto perezosas

breves
como sus hombres.

Ya casi

2010-08-30T12:54:00.010-04:30

Minas y manos inmundas
estallaron
debajo de mi falda.

Quisieron quitarme el alma
robándome el cuerpo.

Me esparcí en el charco
de la sorpresa violenta.

Fui llanto sistemático
mudez
odio muerto.

Por años y siglos
mi cerebro extraviado
ha estado uniendo mis partes

ya casi lo logramos

he sentido mi corazón latir.

Artificialidad

2010-08-28T13:17:00.003-04:30

Estas hojas rojas
caen lentas
y se hacen sedimento plástico.

Hablo con mi otoño imaginario
que no ha empezado
y ya termina.

Las heroínas de La Casa Azulada

2010-08-20T17:36:00.005-04:30

Este Agosto no cesa en cuanto a poesía y buena compañía, espero verlos por allá, aquí les copio la nota de prensa del evento:

Este domingo 22 de agosto a las 11:00 am se realizará el evento “Las Heroínas de La Casa Azulada” en el contexto del lanzamiento de la segunda temporada de esta revista digital. Ello consistirá de lecturas de las poetas y escritoras Kira Kariakin, Mariela Casal, Mariana Libertad, Magally Ramírez y Cinzia Ricciuti, así como una lectura de José Antonio Parra y la participación especial de Muu Blanco-Angulo con sus “Atmósferas Sonoras”. La cita es en la Librería Kalathos ubicada en Los Galpones de Arte de Los Chorros, 8va. transv. de Los Dos Caminos con Av. Ávila en Caracas.

La Casa Azulada es una experiencia llevada a cabo con una delicada elaboración estética en la que se dan cita protagonistas que van desde registros como el avant garde hasta el cutting edge.

De modo pues que desde La Casa Azulada; en nombre de José Antonio Parra, Kira Kariakin, Octavio Armand, Muu Blanco y Rolando Peña, quienes conforman el consejo editorial, así como en el de todos nuestros amigos –hombres y mujeres de buen corazón–, les damos la bienvenida a ser parte de esta experiencia; una convocatoria a las expresiones del alma.

La Casa Azulada es una revista en formato blog y se puede visitar en http://www.lacasaazulada.com. En su última edición, dedicada a la fenixología, participan Octavio Armand, Muu Blanco, Kira Kariakin, Cinzia Ricciuti, Iria Puyosa, Fedosy Santaella, Mariana Libertad, Manuel Lebon, Ana Luisa Amaral en traducción de Nidia Hernández, Rolando Peña, José Ramírez, María Teresa Ogliastri, Mariela Casal, , Mori Ponsowy, Eric Colón, Lorena Bou y José Antonio Parra.

La prisión de Ítaca

2010-08-16T08:36:00.008-04:30

Penélope la tonta
teje y desteje
espera

Penélope
casa llena
de hombres fuertes
eunucos

Penélope la presa
Penélope la ciega

Penélope
embalsamada
y ardiendo

Penélope la muda
Penélope y su certeza

ridícula Penélope
siempre te desprecié

ahora en ti me desprecio.

Ventanas Abiertas

2010-08-10T06:49:00.003-04:30

Preparo la próxima lectura de mis poemas, suenan solos en mi voz, son pequeños como niños.

Sin embargo vale la pena y allí estaré junto con las poetas Kira Kariakin, Ruth Hernandez, Georgina Ramírez y Gabriela Rosas.

Sábado 14 de Agosto de 2010, 16:00, Librería Alejandría I, CC Cada, Avenida Principal de Las Mercedes, Caracas.

Poema a mi dios muerto

2010-08-03T14:19:00.020-04:30

el desierto está ahí pero sin dios
encaja perfectamente en el túnel que somos
Lydda Franco Farías

Si no hubieras muerto,
si alguna vez hubieras existido,
te hablaría.

Te diría que te apagaste
cuando apenas tenía veinte años
y todo era seguro,
hasta tú.

Te contaría que a partir
de ese momento
he tenido llantos huérfanos,
buscado respuestas
en libros y amores
que aún no encuentro.

Verías como me río
al enseñarle tus oraciones a mi hija,
te mostraría
cuan absurdo resulta el reto.

Ahora que eres estatua
te ofrendaré el vacío
de tu mentira y tu ausencia,
te dedicaré mi frío.

Con el pasar del tiempo
has sido persistente en tu morir.

En los templos
reiteras y reiteras
tu imposibilidad.

Hubo un día en que me sentí fuerte
y decidí no arrodillarme nunca más ante ti.

Ahora que estoy débil
ya no existes ni para eso.

Lugares

2010-07-28T12:49:00.006-04:30

Tengo tres mil años de guerras
almacenados en las venas.

Me gesté en un lugar
de aceitunas y uvas
templos y vejez.

Siempre anduve
en el hablar de las miradas
y los labios cerrados
en los hornos de piedra
las abuelas de manos ásperas
cabello blanco hasta la cintura
recogido en moños de trenzas espirales.

A veces amanezco en latín.

La tierra de la que vengo
no conoce de incertidumbres
a los muertos se los entierra
en el mármol
y se los llora para siempre.

Vivo en un sitio ahora
que no sabe de estrategias
que flota entre las formas
y no se halla.

Vivo en un sitio niño.

Periferia

2010-07-23T07:16:00.002-04:30

Todo me exilia
no pertenezco
no me reconozco.

En la soledad confundida
he intentado
hasta sonreirle a la sordidez.

Ha sido vano.

Me acojo a lo centrífugo
permito la periferia.

Le tue mani

2010-07-12T19:24:00.005-04:30

Leonardo da Vinci

En este tiempo
de fotografías
veo
bocas y huesos

menos mal
que tus manos
devuelven corporeidad.

Derrumbe

2010-07-04T20:52:00.004-04:30

Tus piedras
aplastan

ruedan furiosas
hacia mi horror

odio
tu persistencia
en mi herida.

Numb

2010-06-25T22:35:00.007-04:30

Amedeo Modigliani

a MCN

Estremece
la poesía adormecida

mis ojos estáticos
absorben
tu entumecimiento

de tanto saber
has decidido flotar.